domingo, 7 de septiembre de 2014

El tiempo es lo que más me aterra en este mundo. No se trata de la muerte, el final que siempre llega; el fin es solo la última página, nada que en comparación con la obra magna que construimos durante décadas. La cruel ironía del tiempo es que no se recorre, no se mide, no se vive. El tiempo solo existe atrás, un cemento que fija la piedra mal colocada, enmarca la escena que nunca tuvo lugar. El miedo al futuro deja ver el pánico a un pasado aún no pasado que tendremos que cargar sobre nosotros, que seremos nosotros. Una elección no es adquisición sino pérdida, un hijo nonato cuyo pañal siempre sucio guardaremos en nuestra maleta. El tiempo me asusta porque me modela como el agua al acantilado, convirtiendo los roquedos en suaves playas. Los segundos que me han traspasado no me han construido como quería, ni como quería alguien, sino como nadie previó. Así, ¿cómo voy a creer en planes, proyectos ni en conocerse? Con suerte, somos tiendas de campaña con piquetas inmersas en gelatina. Aprender es dar palos de ciego al aire, rezando por mantener la cabeza bajo el agua helada, sin respirar para impedir que los pulmones se llenen de minutos. Pero el tiempo nos saca siempre a flote, nos arroja contra nuestras alegrías y nuestros icebergs, nos cepilla los cabellos para continuar caminando. Seguir. El tiempo sigue y nos hace creer que también seguiremos. No hace falta morir para parar porque nunca seguimos nosotros: el tiempo coloca a un jinete u otro sobre el caballo desbocado de nuestro nombre. El banquillo es largo, siempre hay otros que no conocemos y alimentamos en cada desayuno. El miedo al tiempo es miedo al cambio y el miedo al cambio es miedo a la vida. Vivir asusta porque no podemos ser nosotros mismos, no sabemos qué somos. El oráculo nos desafió a conocernos y miles de años después seguimos corriendo sin meta. Quizás correr sea la única meta. Quizás el tiempo solo sea seguir corriendo.
 

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