viernes, 31 de agosto de 2007

Como lo prometido es deuda, hoy os traigo el top 5 de los blogs que me impulsaron a formar parte de este ingente mundo que es la blogosfera. Si más dilación, os presento a los 5 elegidos:

1.PAX ET BONUM.
Un brillante blog donde se expone el sentimiento amoroso desde el mejor punto de vista que se puede imaginar, el de la persona dolida.

2.MONDO MOCHALES
Otro blog realmente excepcional, con poesía de esa que mis profesores llaman moderna. (Eso sí, lo siento mucho, pero yo no sería nunca capaz de hablar así a las musas; un poquito de seriedad)

3....hmmm...
A pesar de no estar actualizado, sigo visitando las páginas de este enorme y sustancioso blog, en el que reside todo lo que se le puede pedir a un buen blog.

4.RIAZOR´S HOUSE
Desde el primer momento me impactó este blog porque fue el primero que vi en el que el autor mezclaba sus propias obras con comentarios de todo tipo. Aunque no me gusten del todo sus narraciones, me encantan las conversaciones de IRC.

5.LA CANUTO
Ya sé que se descualga de la línea general de los anteriores, pero es que esta patana es sin duda alguna la peor persona con la que me he cruzado en mi vida, y sé que el sentimiento es mutuo. De ahí vienen motes despectivos como Botichello, Qué caña, y demás por el estilo. Esperando que algún día la aplaste un buen jamón, os invito a visitar sus fotos, que si hay un milagro veréis algo bueno.

Bueno, esa ha sido mi elección. El orden es puro azar, y la verdad es que no sabría cual elegir de todos, así que os invito a que vistéis cada uno de ellos y los disfrutéis al máximo, porque seguro que pasáis un buen rato. Hasta la próxima, voces del interior de mi cabeza.

jueves, 30 de agosto de 2007

Blog Day 2007

Alcahuenteando por ahí, he descubierto que nosotros (yo por los pelos), los blogueros, tenemos un día, cuyo fin principal es relacionarnos con otros blogueros seleccionando 5 blogs que creemos que son importantes. Como estoy empezando, yo voy a cambiar un poco las bases y voy a elegir los 5 blogs que más me han impulsado a seguir adelante. Por si acaso ahí os dejo las bases:


1.Encontrar 5 nuevos blogs que consideras interesantes.
2.Informar o advertir a los autores seleccionados tu recomendación para el BlogDay.
3.Escribir una descripción corta de cada blog y enlazarlos.
4.Publicar una entrada el 31 de agosto, el BlogDay, mencionando los 5 blogs que recomiendas
5.Agregar el tag BlogDay de Technorati: http://technorati.com/tag/BlogDay2007 y un enlace
al sitio BlogDay: http://www.blogday.org

Me voy a buscar mis 5 blogs, mañana tendréis noticias de mí. (Para que quedase bien, ahora tendría que sonar una risa malévola, pero en fin...)
Llevo ya unos días con una de mis crisis existenciales, de esas que me embargan cada vez más a menudo (a veces pienso que nací con ella y que tiene sus más y sus menos), y esta es bastante gorda. Todo comenzó el miércoles, al ver los episodios que grabé de Jericho, esa magnífica serie cuyo final nos ha robado Telecinco para hacernos tragar su nueva bazofia, esta vez copia de una serie de Latinoamérica, Hermanos y sus paridas, o algo parecido. Pues bien, el caso es que el final de un episodio traía de regalo una canción que he oído mil veces y nunca supe de quién era: Mad World, de Gary Jules. Si el ratón de alguno de vosotros le da al enlace, comprobará lo depresivamente buena que es. Sinceramente, única. Y si a eso le unes la estampa de un hombre que tiene que dejar a su prometida por haber salvado a cerca de 50 personas, creo que lo entenderéis. Escuchando una canción que dice que sus mejores sueños son aquellos en los que muere, la verdad, se ve todo diferente. Si alguna vez queréis recaudar fondos para algo, poner una canción depresiva como esta. Ahora que mis manos se van parando un poco, ya no sé ni por qué he escrito esto. Creo que es como para confirmarme en mi mundo surrealista. Sé que os preguntaréis, si es que los amigos invisibles pueden hacer eso, qué pintáis en esto; yo os lo digo: nada. Escribo esto como ejercicios de reflexión, y para imponerme cierta continuidad, cierto ritmo al escribir, decidí comenzar un blog. Así que ya sabes, cierra la boca y escribe.

lunes, 27 de agosto de 2007

Estamos solos, por mucho que la luna quiera formar parte de esta escena, grabarse a fuego en mi piel como el galope de los caballos o las macilentas y enmohecidas flores de las paredes. Sus lágrimas atraviesan las delicadas cortinas y una a una se precipitan sobre tu espalda desnuda, espalda que mis manos recorren como si de un mapa se tratase, huyendo de la soledad y el dolor. Esas manos saborean tu piel, terciopelo que como el de los museos limita el acceso a ese gran tesoro que eres. Contemplo admirado tus párpados, suaves cortinas que ocultan esas gemas que brillan con el ardor de mil soles cada vez que me ves. Tu cabello, revuelto como el mar que soporta la tempestad, cae majestuosamente a lo largo de la nube sobre la que derramamos nuestro amor, esa nube que nos sacó del trasiego de este inmenso monstruo de cristal y cemento que nos devora día tras día. Observo extasiado ese violonchelo que suena para mí, ese violonchelo al que pude arrancar todos sus secretos, a veces luchando y a veces acariciando. Tus manos me buscan en sueños, desean que siga a tu lado, que siga respirando el aire que exhalaste. En la penumbra relucen tus perlas, pequeñas gotas de leche que se precipitan desde el vaso, desbordado por nuestro amor incontenible, pequeñas gotas de néctar que anhelo beber, elevándome así al monte Olimpo, lugar al que realmente perteneces. Observo esta burbuja que de un momento a otro explotará y nos expulsará a ambos, y no puedo hacer nada más que retenerla, anclarla a mi memoria y disfrutar hasta el último momento, luchando contra el sueño que me llevará lejos de aquí.

viernes, 24 de agosto de 2007

Sé que con este blog quizás pierda a mi lector (pobre, se equivocó de blog y ya fue demasiado tarde), pero es mi blog, al fin y al cabo. Ayer leí mientras esperaba en la peluquería (rectifico: mientras esperaba al asesino del buen gusto) un artículo del siempre recomendable Juan Manuel de Prada : Originalidad. En mi familia (esa hermosa institución que tanto intentan destruir) siempre hemos considerado ciertas obras como basura. Ahora bien, es innegable que este nuevo arte tan moderno tiene su origen a finales del siglo XIX, ya que con la aparición de la fotografía no se busca imitar la realidad sino aportar una nueva visión. Ahora bien, el respetable señor de Prada afirma que el germen de esta nueva forma de entender el arte reside en el Romanticismo, período que me encanta. El autor cree que al desaparecer la imitación cada uno habría barrido para su casa diciendo que lo suyo era lo mejor, pero no es así. Durante el Romanticismo, lo que desapareció fue la idea del maestro como ideal a seguir, intentando seguir su camino. Esta idea se sustituye por la creencia en el genio; se exalta la idea del yo, la importancia de lo personal y por extensión de lo único. De Prada puede extraer de esto su idea, pero desde mi punto de vista (¡viva el yo!) se equivoca. Es verdad que en el Romanticismo ya no se busca la imitación, pero aun así nadie se atrevía a escribir un solo verso sin haber leído la Odisea, o dar una pincelada sin haber visto esa polémica Última cena de Leonardo da Vinci. No por haber dejado de imitar se tiene que haber perdido la noción de lo que está bien y lo que está mal; en esa época lo que creían bueno era original, sí, pero también era bueno. Ahora (sí, ahora empieza lo bueno) sí que ha pasado lo que dice el señor de Prada: cualquier patán puede colar sus obras alegando que son originales. Si alguna vez habláis con algún crítico moderno os dirá que es trasgresor, que rompe las reglas, y que provoca una reacción en el público, aunque en mi caso sean arcadas. Sin embargo, NO ES BUENO. Es sólo pura bazofia, destinada a cuatro esgarramantas que afirmarán que es soberbia la metáfora de la muerte o del sufrimiento humano. Hala, ya me he desahogado. Si a alguien le ha interesado esta chorrada, que diga algo INTERESANTE.



PS:Gracias a esas clases de Literatura de Charo, auque me mataría si se enterase de que no me gusta el arte moderno.

jueves, 23 de agosto de 2007

No sé qué escribir. Me limito a dejar libre mi mano, y que ella decida qué crear sobre el vacío porque yo no tengo la menor idea. Dejaré que ella decida si es un hombre o una mujer, si está alegre o está triste. Que ella se ocupe del lugar; un bar estaría bien, pero yo no tengo nada que decir: he delegado completamente en ella. Que sea ella quien decida el porvenir de los protagonistas, sus amores y desamores, si comen o pasan hambre. En su mano está (nunca mejor dicho) que vivan o mueran; yo no quiero saber nada de ellos. No quiero volver a pasar por la asfixiante presión de tener la titánica tarea de poblar el mundo vacío delante de ti, y no saber cómo hacerlo, ni con qué. Si la gente supiera estos problemas, seguro que no querría ser Dios. Yo quiero ser normal, con mi alienante trabajo que no me exige demasiado. Así no tengo que enfrentarme a mí mismo, sumergirme en mi interior buscando algo para plasmarlo sobre algo ajeno y con esta nueva perspectiva ver todo con mayor claridad. De esta forma no tengo que enfrentarme a mí mismo, descubrir mis miedos y mis virtudes, mis fallos y mis secretos. Dejaré que los músculos guíen al cerebro, contradiciendo los principios de la ciencia. Liberaré a mi mano del despotismo de la razón; yo no sé qué escribir.

lunes, 20 de agosto de 2007

Son las 8 de la tarde, y corro hacia la parada para no perder el bús. Tras reponerme (uno no es Paquillo Fernández), miro por rutina si conozco a alguien del bús, y en vez del sempiterno pesado descubro una pareja que, fundidos en un inmóvil abrazo, contemplan el pasar de los peatones, ajetreados en su ir y venir de una jaula a otra. Alguno devuelve la mirada, y no puede sino sonreír al percibir el amor que destila ese abrazo, esa unión que no necesita de palabras, que durante más de medio siglo se ha cimentado sobre el respeto y la confianza. Cuando bajo del bús los miro, y veo sus caras asimétricas que irradian cariño. No necesito oler ninguna feromona para saber que eso es amor; llamadme romántico si queréis.

viernes, 17 de agosto de 2007

Como no sólo de letras vive el artista, ahí os dejo dos vídeos de lo mejor de la película de Los simpsons: el cerdo con tropecientos mil nombre (bueno son solo dos pero el cerdo de los dos nombres no tiene gancho)

Spider-cerdo:


Harry Popoter:



PS: Esta entrada está dedicada a Rubén, y ahí va lo que sólo él vio (no he encontrado nada mejor, así que si no lo entendéis la canción dice spider-cerdo, spider-cerdo):

lunes, 13 de agosto de 2007

He descubierto que ciertos dogmas de fé que defendía sin pararme a cuestionarlos son falsos; la voz de los ángeles no es armoniosa y cristalina, sino quebrada y desgarradora. La poesía no es algo de genios muertos leídos con desgana por un escolar, sino que es un sentimiento que está presente en cada uno de nuestros pensamientos, que los talla como un escultor con su cincel o un músico con su púa. La música no está compuesta de manchas de tinta sobre rayas, sino que es el sonido que nuestro corazón emite al latir, y está presente en todos los rincones del planeta, ya sea bailando sobre una piel mal curtida o compadeciendo el llanto pesaroso de un cello. He aprendido que un artista no crea puntualmente, sino que el arte es un torrente furioso, exhuberante, cuyo cauce no se puede dirigir, sino que arrasa a todos aquellos que intentan dirigirlo con presas y diques. Sin embargo, el arte también puede ser un apacible camino que nos aleja lejos del oscuro océano y nos eleva a las más altas cumbres, donde los ríos, grandes y pequeños, beben de los pequeños manantiales para madurar hasta tener su propio cauce. También he observado que no es necesario esconderse detrás de cien pingüinos armados con sus alter ego musicales, o refugiarse en el ruido de miles de decibelios provocados por una máquina, sino que basta con una simple guitarra, una mujer de madera, capaz de comunicar todos los sentimientos de una mujer normal, pero no más verdadera, de carne y hueso, aunque haya sido cazada por 10 dólares a través de un catálogo. He comprobado que por mucho que llame, el ser humano tiene que madurar y colaborar, uniendo a la arrogante y snob princesa del campanario con el sacrificado y amigable panderetero. He descubierto que una gira puede durar más de quince años, inquietando al rico y creando quimeras para el pobre. Todo esto me lo enseñó un hombre que, según sus propias palabras, "no tengo una voz bonita. Yo no sé cantar bonito, y además no quiero." Un hombre inconformista incluso con su propio nombre, que cambió cuando comenzó a probar la droga de la música. Ese hombre se llama Robert Allen Zimmerman, pero ha sido y sigue siendo aclamado por haber sido "el faro de una generación que quiso cambiar el mundo.", aunque también es conocido como Bob Dylan, el hombre que armado con su armónica y su guitarra se enfrentó al mundo, aunque siga golpeando la puerta del Cielo sin respuesta. Quizá la respuesta está entre nosotros. Quizá sopla entre el viento...

-Página en Wikipedia de Bob Dylan
-Acta del jurado que le otorgó el Príncipe de Asturias de las Artes (muy poético)

viernes, 10 de agosto de 2007

Ya no sé qué pensar. Aquello que amaba por encima de todo lo demás se ha transformado en algo odioso; el unicornio era en realidad un minotauro. Sin embargo, como Minos me resisto a acabar con él, y me conformo con relegarlo a una prisión situada en lo más hondo y oscuro del intrincado laberinto de mi corazón, pero siquiera allí calla. No necesito de ninguna Ariadna que me lleve hasta él, ya que día tras día sus bramidos encuentran la salida sin necesidad de hilos y sus improperios llegan hasta mis oídos; mi corazón se encoge con cada grito, pero no logro hacerlo callar. Sé que su pelo no es blanco, sino que el carbón mancha todo su cuerpo. Sé que nadie desea su cuerno, sino que gritan nada más identificar el ruido de sus pezuñas con el que hace la muerte al afilar su guadaña. Reconozco que no debería acercarme a él, y en cierto modo su solo recuerdo me repele. Aún así, mis sentimientos no están nada claros. He visto las sierras de su boca con serrín de corazones humanos, inclinando su pequeño pero bien aprovechado cuerpo hacia su víctima moribunda, balbuceando palabras sin sentido. Lo he descubierto embriagado de sangre, sin distinguir un corredor de otro, creyendo que delante suyo estaba otro Asterión al que le enseñaba la casa, aunque siquiera acertaba al vaticinar un aljibe o un cadáver. A pesar de todos sus males, de ese castigo demasiado severo de Dios, aún así sigo suspirando por la miel de sus ojos.

P.S: Para saber más:
-Definición muy básica de Minotauro en Wikipedia.
-Jorge Luis Borges: La casa de Asterión (principal inspiración)
-De todas formas, algún día desarrollaré la historia completa, porque no he encontrado una buena versión online.

jueves, 9 de agosto de 2007

Mis dedos se deslizan ágiles a lo largo del teclado. Acariciando las teclas con la punta lde los dedos logro extraer de ellos una melodía que embelesa a todos los asistentes. Extasiada, no puedo dejar de tocar. Siento cómo el público retiene todo el aire de la sala, sin poder siquiera exhalar el oxígeno retenido en lo más hondo de su ser, junto a la melodía que interpreto. Cada corchea que los macillos imprimen a las cuerdas se alza tímidamente, sabedora de que otra la seguirá, y juntas formarán un temible ejército, capaz de derrotar todos los problemas que el público ha traído a la sala, y hacer que se angosten en las entrañas de cada uno. Así, el padre no se preocupa por sus hijos drogadictos, la pareja no se desespera por no llegar a fin de mes, y la joven ya no se acuerda de ese rubiales que le ha hecho daño. La música es capaz de eso y mucho más, puesto que encandila a todo el mundo y no deja que se escapen de ese lazo de seda, que los alza de entre los problemas del día a día, y los transporta a ese lejano mundo de fantasía al que nos escapábamos cuando éramos pequeños, en el que las casas son de chocolate y no hay que encontrar sentido o culpables a las cosas. Estas ocurren, y no debemos preocuparnos por si deberíamos haber hecho más o si podríamos haber dicho otra cosa. Ya ha pasado, y no podemos dejar de vivir el presente para anclarnos en el pasado, aunque es verdad que debemos estudiar el pasado para aprender de él y obrar de otra forma en el futuro, pero es un error vivir en el pasado, recordando lugares que han desaparecido, acompañado de viejos fantasmas que no hacen sino ahogarnos más en ese pozo de cieno que son los recuerdos. Debemos esforzarnos por dejar atrás lo que ha quedado atrás, y dedicarnos a pensar en el presente, pero sin temer al incierto futuro, que puede esperarnos detrás de la esquina o en un partido de fútbol. El punto medio es difícil de encontrar, pero hay que intentarlo. Me equivoco en una nota, y oigo un único comentario, pero el resto del auditorio permanece igual, con esa sempiterna lejanía presente en sus ojos. ¿Qué debería hacer ahora? ¿Llorar porque he fallado una nota? ¿O dejar de tocar por temor a errar otra vez? Nada de eso me afecta, y sigo con mi melodía, a sabiendas de que cuando acabe, y haga volver a todo el mundo, me recibirá una explosión de aplausos, y lo único que me pregunto, pero por simple curiosidad, es si habrán traído ya el taxi para minusválidos que necesito para ir al cementerio con mis padres. En realidad, nada me preocupa excepto transmitir esta energía, esta fuente vital, y el piano es el instrumento perfecto para ello. Hago una última strappa e inclino la cabeza hacia el respetable. Aquí llega la recompensa.

lunes, 6 de agosto de 2007

No llevo casi escribiendo este blog y casi estoy por dejarlo. Sé que nadie leerá esto, pero aún así quería publicitarlo un poco, que pareciese que por lo menos intento atraer a alguien. Me pongo a buscar algo, y encuentro un blog con una serie de consejos para atraer a alguien a mi blog para comérmelo después. Pues bien, hago amistad con el come-gatos, empiezo a leer y pienso bien, vale, a por ellos tigre, y todo ese rollo. Voy cumpliendo esos pasos hasta que me encuentro con 3 letras que han cambiado mi vida: RSS. Como Caperucita Roja antes de conocer al lobo feroz, busco inocentemente en Google esas siglas, ahora más temidas por mí que CIA o Mossad, y me dispongo a crear una cosa de esas para mi blog, aunque hubieran sido más útil unos huevos fritos. Después de media hora leyendo una sola línea, mi garganta reseca de emitir tantas injurias lanza un rotundo ¡A cascala!, cierro el puto (euro pa' la fundación Gomaespuma) internet explorer, añoro los tiempos de la plumilla y el papel reseco y echo un buscaminas. Más calmado, me meto en el blog para desahogarme, aunque si ya esto le evitara un problema a un mono del Amazonas profundo sería fenomenal. Bueno, ya vale de largar que si no me cierran mi casa.

domingo, 5 de agosto de 2007

Voy a aprovechar esta página para hacer mi particular homenaje a mi canción preferida: With or without you de U2. Sé que a algunos les parecerá una canción un poco cursi, pero como nadie va a leer esto más que yo, me da igual. Tras retirar el cursor del play, la batería de Larry Mullen te da la bienvenida a ese mundo cálido y acogedor de 4 minutos y 57 segundos. Le sigue la linea de bajo de Adam Clayton, una linea semejante a una nana que te adormece y te prepara para la canción. De fondo, vagos ecos de una guitarra acariciada por The Edge, semejantes a los rayos de sol que penetran por la persiana en una tarde de verano. A los 30 segundos, el grupo se cierra con la aterciopelada y susurrante voz de Paul David Hewson, Bono, que a pesar de hablar de espinas te acaricia el oído. Las 2 primeras veces que Bono dice With or without you sabes, sientes, que algo va a ocurrir, pero ese algo no ocurre hasta el siguiente with or without you, en el que el terciopelo se rasga, y deja entrever esa pasión, ese dolor, del abandono. Sin embargo, el suave terciopelo se torna hiriente, y las espinas de las que hablaba antes aparecen en su totalidad, cuando grita sin reparo, dejando que el dolor que siente le supere, e inunde tu mente. Después de esta explosión, arrepentido de haberse dejado llevar por el sufrimiento, dice otra vez with or without you, pero esta vez suspira esas palabras, sabedor de que por mucho que grite, por mucho que haga, no puede escapar de él. Ahí acaba el genial monólogo de Bono, sin tener que esperar al tercer acto, pero la canción sigue, y es aquí cuando se demuestra que es sin duda una de las más grandes. Bono se ha desahogado; casi se podría decir que se ha confesado y ha hecho las paces consigo mismo, pero falta la ayuda del exterior, ese amigo fiel, esa hermana capaz de soportarte hasta las 6 de la mañana: la guitarra. Es aquí cuando esta mujer con curvas cobra la importancia que se merece. A pesar de tener tiempo para ella sola, no explota de forma egoísta en un solo, sino que adopta un aire similar al del bajo, completando esa nana cuyo fin es calmar al niño que llora por miedo al monstruo del armario. Ya no es la luz de pequeños rayos de sol, palabras de un amigo para que continúes con tu relato, sino que ahora toma el protagonismo de forma suave pero contundente, y esa luz que te acaricia en el rostro al salir por la puerta, esas palabras de apoyo acompañadas de insultos al monstruo, cambian tu pesimismo y tu dolor por un optimismo tranquilo, y te dispones a seguir con tu vida tal y como era ayer, antes de que la luz de la lámpara hiciese que el jersey pareciera un monstruo.
P.S: Por si os interesa, ahí os dejo enlaces a distintas versiones del mismo tema.
http://www.youtube.com/watch?v=WBqr113GecU ( la grabación original del disco)
http://www.youtube.com/watch?v=_Ye8GLPUVsM (la canción en directo; bono el mejor)
(versión en gregoriano; curioso)
http://www.youtube.com/watch?v=0UyEtlJfG_Q (versión con 2 violonchelos)
Una luz al fondo del tunel. No estoy muerto, pero me gustaría estarlo. ¿Qué sentido tiene vivir así? Sin ti, sintiéndote tan lejos como te siento, no encuentro mi corazón. Sé que lo tengo, porque me duele cada vez que te veo hablar con otro, pero no sé si puede sentir alegría. ¿Cómo va a gozar si no puede latir al mismo tiempo que tu corazón, cuya llave la tiene otro? Sinceramente, no sé cómo no te das cuentas. Debes de estar sorda, porque hasta los muertos oyen el latir de mi corazón, y con cada latido, una palabra surge de mis entrañas. Una palabra que brota arrebatadora, pero que no tarda en marchitarse y languidecer pálida en el suelo. Una palabra que salió de mi corazón buscando el tuyo, pero que se equivocó de salida y nunca pudo dar la vuelta. Esa palabra vive todavía, y espera una mirada, un gesto tuyo, que le permita recuperar fuerzas, y que permita a la vida recobrar el sentido perdido. Pero esa mirada se hace de rogar, ese gesto viene con retraso, y aunque espere y espere, empiezo a desilusionarme y comienzo a entender que nunca vendrá, y tendré que coger mi paraguas e irme a casa, porque lloverá mucho tiempo, y toda el agua caerá sobre mí. Espero que con esa agua se vaya mi dolor, pero nunca tu recuerdo, porque es lo único que me queda de ti, y es el único pensamiento que me obliga a levantarme cada mañana, descorrer las cortinas, y creer que este día será el día en que podré decir "vivo", y no "quiero vivir". Podré decir que la vida tiene sentido, y que no es sólo un recurso de poetillas frustados que esperan que las palabras le devuelvan todo el sentimiento que pone en ellas. Podré decir que soy capaz de sentir placer, y que no fui hecho para sufrir. Podré decir que eres un ángel, y no un sueño.

sábado, 4 de agosto de 2007

Comienzo este nuevo blog con ilusión, aunque no creo que dure más que el titilante punto de luz que fuma alguien en alguna taberna, quizás acompañado de alguien querido, a pesar de que ese compañero, ese camarada que consuela y apoya, no sea más que un vaso, un pedazo de cristal que contiene un veneno creado por el ser humano, como todos los que son realmente espantosos. No sé cómo ha empezado esto, pero todo va a ser en este estilo: reflexiones más o menos amenas alrededor de pequeños hechos, aparentemente sin importancia. Si esto fuese un anuncio, el lema sería más o menos este: el mundo que te rodea no volverá a ser el mismo; las pequeñas cosas cobrarán la importancia que merecen. Cambiará tu forma de pensar, aunque te puedo asegurar que ganará con el cambio. Sí, vale lo sé, un slogan demasiado largo, pero es lo que hay.
 

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