jueves, 27 de diciembre de 2007

En estas fechas, en las que sólo pensamos en el pasado a través de los que ya no están, y en el futuro por medio de los niños y de los sueños, quiero proponeros un ejercicio. El otro día vi por la tele este video, y me quedé pasmado con las imágenes que salen detrás del grupo. Prestad atención a estas imágenes, ya que la canción es lo de menos, aunque también está chula, y tratad de rememorar cómo os llegaron a vosotros esos hechos. Y ya, si os animáis, decidme qué historia os gusta, os impacta, os llama la atención sobre las otras. Yo me quedo con el hombre ante los tanques en Tiananmen (perdón por las faltas si hay). Aunque también es chocante las 1000 visitas que tiene ya este rinconcete. Ahí os dejo el vídeo. Un saludo, y feliz navidad y próspero año nuevo. Disfrutad del futuro.


domingo, 23 de diciembre de 2007

Cuando esté animado, entonces diré que soy libre. Hasta entonces, pesarán mis palabras sobre la pantalla, y no sobre tu oído y su piel de gallina, finos cabellos encrespados ante el dolor, ante la alegría, ante mí. De fondo siempre suena la música, el punto al final de la frase encierra más que la frase en sí. Siempre capas y capas de sinsentido, unidas simplemente por la locura y la necesidad de gritar. Unidas en torno a ti. La necesidad de seguir escribiendo para seguir sintiendo el roce de las teclas en las yemas de los dedos, para seguir imaginando tu sonrisa cuando leas todo esto, si es que algún día lo lees. Da igual prosa o verso, pintura o videoclip, todo habla sobre ti, ese tú que aparece en mis ensoñaciones eres tú, lector, ya seas hombre o mujer, ya seas universitario o drogadicto (o las dos cosas). Estas palabras son tuyas. Todo lo que encuentres aquí es tuyo, conque disfrútalo mientras te guste, y deséchalo cuando te canse. Pero sobre todo, cuéntame tu historia, cuéntame qué piensas. Habla, para que vivas.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

Hoy os dejo con un mensaje que me pasó mi buen amigo Armando. Después de leerlo no pude menos de echarme a reír. Espero que a vosotros os pase lo mismo. Ahí os lo dejo. Un saludo.

Te acuerdas de...aquel tiempo, cuando las decisiones importantes se tomaban mediante un práctico... 'Pito-pito gorgorito... donde vas tu tan bonito?...A la era verdadera... pim pom fuera!'?

Se podían detener las cosas cuando se complicaban con un simple...'No ha valido' o ¡CASA!.

'Los errores se arreglaban diciendo simplemente...'Empezamos otra vez'

El peor castigo y condena era que te hicieran escribir 100 veces... 'No debo..

Tener mucho dinero, solo significaba poder comprarte un helado... o una bolsa de chucherías a la salida del cole...

Hacer una montaña de arena, podía mantenernos felizmente ocupados durante toda una tarde...

Para salvar a todos los amigos... bastaba con un grito de...'Por mi! Por todos mis compañeros y por mi primero'
Siempre descubrías tus más ocultas habilidades, a causa de un ¿A que no haces esto?

No había nada más prohibido que jugar con fuego...

TONTO EL ÚLTIMO' Era lo único que nos hacía correr como locos...
hasta que sentíamos que el corazón se nos salía del pecho...

El 'poli y ladrón' era solo un juego para el recreo,
y por supuesto era mucho más divertido ser ladrón que policía...

Los globos de agua... eran la más moderna, poderosa y eficiente arma que jamás se había inventado...

La mayor desilusión... era solo haber sido elegidos últimos para el equipo del cole...

Nunca faltaban los caramelos que tiraban los reyes en Navidad,
ni el dinero que nos dejaba el ratoncito Pérez bajo la almohada...

'GUERRA' solo significaba arrojarse tizas y bolas de papel durante las horas libres en clase...
Los helados y la leche con galletas constituían el grupo de los alimentos básicos y esenciales..

Quitarte las ruedas pequeñas a la bici significaba un gran paso en tu vida....

El mayor negocio del siglo era conseguir cambiar los diez cromos repetidos por el que
hacia tanto tiempo que buscabas..

Hacer cabañas con ramas cuando íbamos de excursión al campo nos entretenía durante horas...
hasta que venían a avisarnos de que teníamos que marchar y llorabamos desconsolados...

Todos te admiraban si lograbas cruzar la comba mientras saltabas...

Era un gran tesoro si encontrabas trozos de escayola en los cubos de basura y poder dibujar en el suelo y jugar...

Sentarnos frente al televisor... a las 5 en punto con los ojos desencajados
y ver 'Barrio Sésamo'Creerte superman o supergirl...

y ponerte el 'babi' del cole a modo de capa mientras subidos en cualquier escalón
deseabas con todas tus fuerzas poder volar como ellos...

Todas estas simples cosas... nos hacían felices, no necesitábamos nada más....
un balón, una comba y dos amigos con los que hacer el ganso durante todo el día...

SI PODEIS RECORDAR LA MAYORÍA DE ESTAS COSAS
Y HE CONSEGUIDO QUE SONRIAIS, ENTONCES SIGNIFICA
QUE HABEIS TENIDO UNA INFANCIA FELIZ...
Y QUE TODAVÍA OS QUEDA DENTRO ALGO DEL NIÑO QUE ERAMOS
NO HACE TANTO TIEMPO...
ASI QUE ENVÍA ESTO AL QUE NECESITE UN PEQUEÑO DESCANSO
EN SU APRETADA Y AGITADA VIDA DE ADULTO O QUE ESTA ENTRANDO
EN ELLA Y SE AGOBIA.
NUNCA PERDAIS AL NIÑO Q LLEVAMOS DENTRO PORQUE DA SENTIDO A NUESTRA VIDA!.

Y EL ÚLTIMO EN LEERLO... ¡¡LA LLEVA!!!

viernes, 14 de diciembre de 2007

No sé escribir. Sólo dejo que mis dedos se resbalen sobre las cálidas teclas del teclado, y cada vez que pulso uno mi cerebro recibe una descarga de morfina, olvidándose del exterior. Cuando escribo, todo lo demás pasa a un segundo plano, y yo me doy la vuelta, dejando que todo el mundo veo mi interior a través de estas gafas de letras. A mis oídos llega una canción, pero intuyo notas sueltas, que me impelen a seguir recibiendo calmantes, a seguir abriendo la cremallera que encierra mi alma. Sibilantes, las nubes de mi cerebro se arremolinan formando palabras, que me veo obligado a poner por escrito antes de que me atormenten por todo el día. Cuando libero esos pensamientos me siento extasiado, como el soldado que recobra poco a poco la conciencia después de salir del fragor de la batalla. Como él, no me percato muy bien de la situación, pero sigo escribiendo, imbuido por un ser que me dicta al oído las palabras que han de aparecer en la resplandeciente pantalla. Una vez que siento que el aire renueva mis macilentos pulmones mis pupilas se dilatan, cansadas del viaje. Leo lo que he escrito, y me sorprendo de cómo aparecen cosas que no recuerdo haber escrito, pero que son mil veces mejores que mis garabatos de bebé. Susurro un "gracias" y guardo el documento. ¿A quién se lo agradezco? Se podría decir que a todo el mundo que veo a lo largo del día; son ellos los que se reflejan en estas pequeñas historias que no son sino manchas que pretenden aclarar el ya suficientemente borroso día a día. Aunque nunca lo sepan, esa chica que juega con su hermano, ese hombre que se arrodilla delante de Dios, todos ellos forjan la espada de mi vida, y si algún día soy grande será gracias a ellos. Otra vez, gracias.

jueves, 13 de diciembre de 2007

Siento cómo la alegría más inmensa me rodea, extasiando cada poro de mi piel. Traspaso la barrera que me separa del bien, pero que también me protege del mal, y comienza mi exilio, mi búsqueda de la vida. Dejo atrás cuanto conocí, mis hermanas que esperan su oportunidad para conmover al mundo. No sé lo que me espera, pero el amor que me impele a seguir adelente y conocer la causa de mi existencia, esa alma pura que embelesa a mi génesis, que dejó como yo todo atrás para seguirlo, y lo alcanzó. Muchas de mis hermanas fueron obligadas a abandonar el refugio, incitadas por el hermano de mi acicate, y murieron en un rincón oscuro de un bar de mala muerte, o ahogadas en silencio contra la almohada. Sin embargo, ahora veo el sol, que irradia sobre las pupilas de mi salida un brillo especial, semejante a la chispa que creó al ser humano. Comprendiendo mi destino, me desprendo de mi alero y me dejo resbalar, sonriendo. Me sumerjo entre hondos surcos, causados por todos los males que ha sufrido desde que vio el humo inundar la estación, anegándola en el más espeso y asfixiante lodo. Pero ahora es mediodía, y ya no hay sombras. Sigo resbalando sobre el terciopelo que tanto añoró en esas noches frías y esos desayunos buscando en el periódico el calor que necesitaba para seguir viviendo. Ahora ese calor reposaba en su hombro, haciendo que mi tamaño disminuyera, dejando un sendero que otras seguirán, en busca de esa luz que estoy a punto de alcanzar. Llego hasta el barranco que me separa de mi meta, y permanezco colgada unos cuantos segundos, mecida por el viento que tantas malas noticias trajo hasta sus femeninos oídos. Estos se cerraron para dejar de sufrir, pero una sola palabra deshizo ese nudo: victoria. La guerra había acabado, y él volvería. Poco a poco, el útero del que vengo se llenó de luz, al principio un punto titilante, pero que no tardó en convertirse en una llama cuando ardieron los miedos e incertidumbres. Lo tenía entre sus brazos, y ya nada los separaría. La unión quedará sellada en cuanto llegue hasta él, y ya me dispongo a dejarme caer, sabiendo que regaré ese árbol que ahora no es sino una ramita, pero en cuyo tronco anidarán miles de pájaros, que proclamarán su amor. Recorro el vacío que me separa de él, y siento como su piel se eriza. No me ha visto, pero tampoco lo necesita, porque el amor de ella lo guiará hasta las fuentes de la eternidad, donde cuidarán su árbol. Yo seré parte de ese árbol, testimonio de este reencuentro para las próximas generaciones.

sábado, 24 de noviembre de 2007

Amanece. Me parapeto en un portal, escondiéndome de la lluvia que me persigue. Sin embargo, algo retiene mi atención, olvidando las balas que silbaban bajo mis pies. Una chica joven, de unos 15 años, llora arrodillada en la acera. La lluvia se desliza sobre su espalda, formando un manto de vida y muerte que la aísla de la indiferencia de los muertos que la miran mientras pasan de largo. Su cuerpo se convulsiona rítmicamente. Sus brazos sostienen estoicos todo el cuerpo, reflejando la fuerza que tiene oculta en su interior, apresada por el dolor. Sus manos se cierran en torno a una fotografía de un hombre, causante de todo su dolor. La lluvia arranca recortes de rosas pasadas, retazos de amor, pero ante todo dolor por algo que no merece ser recordado. Pedazos de su corazón roto brotan como agua de manantial de sus ojos, perdiéndose en la lluvia, que acoge sus males como el hombro de una hermana. La princesa herida no está sola; la lluvia la acurruca en su regazo, hasta que se calma y se introduce, poco a poco, en un sueño reparador, lejos de sapos con traje y vestidos negros.

-Cerrando una cuenta pendiente desde hace tiempo, dedico esta creación a mi tata, que tanto me ha apoyado en tantos momentos malos.

sábado, 17 de noviembre de 2007

De cuando en cuando, últimamente demasiado a menudo, me topo con noticias que parecen sacadas de películas de ciencia-ficción, pero que desgraciadamente ocurren en el mundo real. La noticia que hoy nos ocupa es la creación de un búnker en las montañas de Jerusalén, en Israel. La cosa no tendría más importancia si no fuera por el uso y el secretismo que se le está dando al asunto: en él se refugiarán los líderes de Israel en caso de guerra nuclear. La pregunta que salta en nuestro interior es: ¿y qué pasa con el pueblo llano? Pues lo de siempre; a pringar.
El búnker contará con muchas comodidades (claro, como es para los ricos no reparan en gastos), incluso con numerosas estancias que serían usadas como despachos desde los que se dirigiría el contraataque israelí. Cada vez que oigo una noticia relacionada con armas nucleares me acuerdo de una serie: Jericho, que narraba la vida en un pueblo de los EE.UU después de un ataque nuclear. Esperemos que no ocurra nunca, pero es demasiada casualidad que el anuncio de la construcción de este refugio (cuyos trabajadores han sido cuidadosamente investigados) tuviera lugar poco después de que Irán reconociera que está trabajando en un nuevo modelo de bomba inteligente. Desgraciadamente, en el mundo en el que estamos nada ocurre por casualidad. Recibid un cordial saludo, rezando para que Dios guíe nuestros pasos por el mejor camino. Si queréis profundizar más os dejo el enlace a la noticia y a una página que resulta turbadora, aunque no termino de creer todo:

-Noticia en La Vanguardia
-Noticia en Antena 3
-Señales de los tiempos (creer con moderación)

jueves, 15 de noviembre de 2007

Creo en los hombres. Creo que mediante la palabra se pueden conseguir victorias más aplastantes que con las armas. A veces el fragor de la batalla no nos deja oir, pero la voz humana es diferente de otros sonidos. Se alza por encima de otros sonidos, incluso si no grita, incluso si no es sino un susurro. Sólo tiene que decir la verdad. La palabra tenderá puentes más allá del confuso mar de los idiomas; romperá todas las barreras que el hombre pueda crear. La palabra unirá los corazones de los hombres, sin mirar colores, creencias o dinero. Mañana brillará el sol, y lo será gracias al trabajo de todos los hombres y mujeres que han luchado por el bien común, porqué creían en él. Se han esforzado para que los hombres sean verdaderamente hermanos, y para que paz no sea una palabra relegada a un libro de texto, sino el aceite que mueve nuestros engranajes. La palabra irá más allá de prejuicios y tabúes; el fanatismo y las dictaduras acaban en la palabra. Ella será quien derrumbe sus estatuas, y quien haga de su memoria un muñeco de trapo que arda en la hoguera del recuerdo. Da igual cuantas personas anónimas contribuyeron a crear este mundo todavía imperfecto, inacabado; cuantas ramitas forman esa hoguera que día tras día aumenta, hasta que llegue el momento en el que arda. Ese día, los abuelos llamarán dichosos a sus nietos, y las madres llorarán recordando todo lo que sus antepasados hicieron por este mundo, quizá sin saberlo. El mundo gira vada día por el impulso de los pequeños héroes, las pequeñas cosas, que no salen en los periódicos pero se lo merecen. Desde el presidente de la ONU hasta la más simple intérprete merecen la recompensa final, esa por la que trabajan, esa que aparece en los labios de tantos dictadores, en los corazones de tantos muertos: la paz. Gracias a todos los que han dedicado algo de sí mismo a la causa, a todos aquellos que han perdido un ser amado, un hermano. Puede parecer más sencillo abandonar y empuñar un arma, pero sólo será más rápida la caída. La única arma que sobrevive al paso del tiempo es la palabra, ondeando al viento como nuestro sueños, cogidos de la mano, flotando en el cielo. Tantos miedos, tantas desgracias han valido para algo; aunque no se vean los frutos, el árbol crece poco a poco. Sus ramas, cada vez más robustas, albergarán nidos de donde colgarán columpios mecidos por la risa de los niños, pero también por el llanto de los funerales. Cada uno de nosotros estará orgulloso de sus abuelos, que dio su vida por sus ideales. La pluma vence a la espada siempre. Si no ahora, dentro de cien años la espada estará corroída por el óxido, mientras que la pluma habrá creado un nuevo orden mundial. No lo olvides, la palabra se alzará entre el fragor de la batalla.

-A partir de ahora, cuando pueda os dejaré una referencia a lo que me inspira. Esto lo escribí después de ver La intérprete, de Sydney Pollack, con Nicole Kidman y Sean Penn entre otros.

jueves, 1 de noviembre de 2007

Entre estertores de bits me dispongo a escribir este post, distinto a todos los anteriores. Mis manos temblorosas vacilan ante cada tecla, en la que se encierra el futuro de un archivo que estuvo condenado a morir desde el primer día. No sé qué ocurrirá, pero sólo sé que durante unos días no voy a estar disponible. Algún día dejaré alguna composición, pero será de esos hijos que hibernan en mi ordenador a la espera de que algún día considere que están listos para que sean bautizados con las críticas de lenguas viperinas. Quizás suceda algo que me obligue a escribir ipso facto, pero lo dudo mucho. Si bien esta ventana anuló mi ritual hibernación de cada verano, ahora me retiro, no a nivel material, pero sí a nivel espiritual y creativo, que es más importante aún. Me dedicaré a emborronar cuartillas y servilletas, condenándolas de inmediato a la laguna negra del olvido. No sé cuánto tiempo va a durar el retiro de este eremita, sólo sé que lo necesito, y que no va a ser definitivo. Desde este mismo momento, declaro este archivo de las pequeñas cosas cerrado por obras, destinadas a hacer que esa estrella incandescente se haga más grande, llegando hasta lo más negro de mi alma. Habrá servicios mínimos, o al menos lo intentaré. Un abrazo, compañeros de viaje. Tengo que reparar mis zapatos de baile.

miércoles, 24 de octubre de 2007

Como todo en este blog, os voy a contar algo que realmente me ha sucedido, y no es para suscitar admiración, sino para poder vivir tranquilo. Como dijo Roger Wolfe: "Quien es feliz vive, quien no, se hace pajas y escribe" Pero bueno, a lo que íbamos. Se habla mucho de amores rotos trágicamente por la fuerza del destino, capaces de llenar hojas y hojas de novelas folletinescas, pero ¿qué ocurre cuando el amor que antaño rompió barreras y fabricó puentes se esfuma poco a poco, como las nubes se disipan tras la tormenta? ¿Acaso eso significa que has amado menos? No, simplemente ha desaparecido. Otros amoríos se marchan de golpe, al ver que el ídolo que adoramos tiene los pies de barro, que se fractura con un pequeño temblor. Sin embargo, este amor que hasta hace nada abrazabas al irte a dormir, y por el que suspirabas al peinarte, se ha desvanecido. Ahora, haciendo un poco de retrospectiva, uno se ríe de esos escalofríos que sacudían todo tu cuerpo cuando por accidente tu mano rozaba sus dedos, ahora feos y rechonchos. La cara en la que pensabas cuando te hablaban de un ángel ha vuelto opaca, haciendo que te preguntes dónde fue a parar esa luz que iluminaba a través de la niebla más densa. Sus ojos ya no son dos soles, sino que parecen dos píxeles, y gracias. Pero tú tampoco eres el mismo. Tu cara ya no desprende una luz tranquilizante, tus ojos ya no relucen. Los que te rodean se preguntan si te ocurre algo, pero sabes que se pasará, y sabes cuándo. Por muy duro que suene, esa herida abierta al arrancarse la flecha de Cupido sólo la tapará otra flecha, que Dios sabe qué efecto tendrá sobre ti. La vida es una sucesión de personas y acontecimientos, y hay que saber quedarse con lo bueno y aprender de lo no tan bueno. Como de costumbre, sonrío tras descubrir qué me pasa. La escritura es lo que tiene.

martes, 23 de octubre de 2007

Los violines siguen sonando lejos de aquí, pero imprimen un ritmo sin fin a mis pies, que no pueden resistirse. Mi corazón va a explotar, pero debo seguir bailando; los violines no han parado. Mis brazos se tuercen en un gesto estúpido, como toda mi coreografía, pero en mi carcasa sólo se refleja esa sempiterna sonrisa, grabada a fuego en mi rostro para ocultar mis verdaderos sentimientos. Así, como si de un muro se tratase, me parapeto detrás de esa muralla a la espera de que este baile sin sentido acabe, pero no lo hace. El contrabajo sigue con su melodía, implacable a las agujas del reloj, cuyo movimiento dejé de observar cuando perdió su significado. La única medida es el compás, y tú eres parte de él. Mientras mis brazos se mueven compulsivamente, como un mono segado por el brillo de una moneda, tu vestido se eleva con gracia sobre todas las botas llenas de barro del exterior. Las arañas de plata confieren un brillo especial a tu vestido de satén verde, que entristece a la misma primavera. En tu faz se refleja una sonrisa que sale de lo más hondo de tus entrañas, reflejándose en ese gesto toda la fuerza que imprimes a este baile dantesco, marcado por el desagrable chirriar de los violines, acuchillados por los intérpretes, únicos sabedores de lo que me espera detrás de ese final apoteósico, en el que toda la orquesta realizará un acorde final. Con ese último dolor acabará mi suplicio, esa espina adentrándose poco a poco hacia mi corazón, pero quién sabe lo que te ocurrirá a ti; seguirás aquí, delante mío, pero inalcanzable, o desaparecerás, como hicieron mis sueños. Pase lo pase, sufriré, que es lo único que puede hacer mi corazón. Los añicos fruto de tu partida desaparecieron, dejando un único pedazo, encargado de hacerme sufrir. No voy a volver a pasar por eso. Despojándome de mi armadura, corro hacia el escenario donde los verdugos y sus finas sogas me esperan y con un gesto seco me lanzo sobre unos de esas cuchillas que abren mis venas, derramando su contenido sobre la fría loza del lavabo. Por fin desapareces; siento frío.

jueves, 18 de octubre de 2007

Hablando con unas buenas amigas que ayer tuvieron la desgracia de leer los apuntes de este loco, me dijeron que uno de mis artículos les había hecho pensar acerca de la condición humana (no lo dijo así, pero yo lo dramatizo un poco) Pensando yo también (esto va a ser mi enfermedad) me he dado cuenta de que lo que dije en un principio que iba a ser este rincón se ha cumplido: un lugar donde las cosas adquieren su importancia. Las cosas cotidianas, que no reciben la importancia que se merecen van creciendo. Esto me condujo a otro pensamiento: el poder que cada uno de nosotros tenemos, sin apenas darnos cuenta. Sólo por haber alzado la voz, alguien dudó de si era correcto lo que pasaba. No os creáis que tengo poder por escribir en internet; hubiese pasado lo mismo si lo hubiera dicho a la cara, pero no tuve el valor. Pero bueno, a lo que íbamos. Ese letargo que nos impulsa siempre a seguir la corriente puede ser aprovechado para el bien, por mucho que esto suene a novela. Los seres humanos somos muy influenciables, y sólo que alguien diga que eso está mal sirve para plantar la semilla de la duda, gracias a la cual llegamos a la verdad (esto no es mío, sino de Descartes). Así que ya sabéis: gritad a los 4 vientos lo que pensáis, que en algún lugar habrá alguien escuchando. Recibid un saludo, susurrado al oído o gritado por unos altavoces. Vosotros elegís.

martes, 16 de octubre de 2007

Caminamos hacia la parada. El viento sopla suavemente, limpiando de hojas secas las calles. Intento serenarme, que no se note que estoy acalorado. Intento llevar el mismo paso que tú, sin parecer impaciente ni desinteresado. Izquierda, derecha; y otra vez. Intento controlar también la respiración, pero las aletas de mi nariz se mueven desasosegadas, nerviosas como yo, eléctricas. No debo dejar que mi cuerpo transpire nada de lo que se trama en mi interior. Inspiro, expiro; inspiro, expiro. Por mucho que lo intente, no soy más que un muchacho junto a una diosa. El autobús pasa a nuestro lado, despacio, como si me incitara a llevar el plan a cabo. Dices algo, pero el pánico controla mis sentidos. Al fin, aunque se ha hecho eterno, llegamos a la parada. El autobús abandonado durante los 5 minutos de descanso nos flanquea el paso. No sé qué ocurre, no sé qué ves, que ríes. Esa risita ingenua, auténtica, me recuerda por lo que estoy aquí. Me miras, pero no como siempre. En tus ojos brilla algo diferente. Expectación, quizá ilusión, o puede que incluso deseo. No sé cuánto tiempo pasó, porque para mí el tiempo se borró, dejó de existir. Sólo existías tú, y yo te observaba. Como una descarga eléctrica, me acerco a ti, a mi sueño. Así no, dices mientras retrocedes. Vuelvo al ataque, pero esta vez en tu terreno. Poco a poco, recorro agitado, sin mover ni un músculo de la cara, los escasos centímetros que nos separan. Ladeo ligeramente la cabeza, como hacían los derrotados, y recorro los últimos kilómetros que me separan de ti, de mi salvación. Tus labios rozan los míos, pequeños pero carnosos, fríos pero aterciopelados. Tus pequeños labios abren mi boca, con la experiencia que me falta, y me demuestras por qué te llamo mi redención. El viento ya no sopla; ya no hace frío. Ahora sólo estamos nosotros dos, entrelazándonos el uno con el otro formando una escalera al cielo, donde siempre tendrás un lugar privilegiado. Un trueno rompe esa escalera, arrojándonos a la fría y yerma tierra. El conductor tose a nuestro lado, diciendo que el bus parte. Te quiero decir algo, pero tus labios me callan. Anonadado te veo partir, preguntándome qué hice para hacer realidad mi sueño, para conocerte a ti.

lunes, 15 de octubre de 2007

Como toda persona que tiene dos dedos de frente estoy preocupado por el medio ambiente. Ya no se trata sólo de recoger las 4 latas que usas cuando te vas de acampada; es un paso más allá. Contaminar no afecta sólo a los peces que se ahogan con los packs de latas de Coca-Cola, sino que quienes se pueden ahogar son nuestros hijos. Cada folio que hayamos gastado; cada botella que hayamos acabado debe ser reciclada. Hay bastantes razones para no hacerlo, como que no hay un contenedor cerca, o que no se va a reciclar. El vidrio que se deposita en el contenedor de reciclaje se reutiliza al 100%, aunque es verdad que el papel no alcanza tanta eficacia. Y por favor, para lo del contenedor lejano pensad simplemente en vuestro hijos. Imaginadlos condenados a vivir con bombonas de oxígeno y trajes semejantes a los vistos en Chernobyl, porque el aire de la tierra no se podrá respirar. O si no, pensad en esos pequeños duendes relegados a vivir bajo tierra, como han dicho algunos científicos, para paliar las consecuencias del efecto invernadero. No volver a ver el sol, que tantos sueños ha inspirado y destruido, ni las estrellas, haciéndonos sentir pequeños, o el viento, que tan vivo que hace sentir. Si seguimos así, lo que les espera a nuestros descendientes no será una vida, será una espera de la muerte. La próxima vez que tengáis en vuestras manos una lata o un vidrio pensad en vuestro hijos o sobrinos, y haced lo correcto. Para saber qué hacer, simplemente teclead "medio ambiente" o "reciclar" en Google. El resto está en nuestras manos, la solución y la culpa. Un saludo, más reivindicativo que nunca.

jueves, 11 de octubre de 2007

Si de algo se vanagloriaron los políticos de turno al presentar estas fiestas fue de los dos conciertos de Héroes del Silencio, la banda de rock más grande que ha dado Zaragoza en su larga historia (si bien los fans habíamos comprado sus entradas 8 meses antes, pero en fín; esto es política) Los medios de comunicación se volcaron con la gira de Héroes, que los llevó por gran parte de Sudamérica y los Estados Unidos, pero cuando faltaban sólo días para la cita de ayer explotaron. La portada de cada diario se dedicaba a los Héroes, con una amplia cobertura seguida por miles de entusiastas, que ayer esperaron una media de 6 horas (yo esperé 4, pero aún así lo vi genial) para disfrutar del reencuentro de la banda después de cerca de 10 años de miradas frías y preguntas en el aire. Todo eso se aparcó cuando anunciaron la gira, y ayer se demostró que siguen siendo el grupo que en los 90 arrasó medio mundo. Durante la introducción (Song to the siren, de Gladiator) el estadio de La Romareda permaneció a oscuras, pero en el interior de cada uno de los que estábamos ahí ardía una llama que se reflejaba en nuestra mirada, y ese fuego explotó en gritos cuando las pantallas que cubrían el escenario se levantaron, poco a poco, para dar paso a la banda que había reunido a 40.000 personas en unas solas horas, en las que se vendieron las entradas. Como curiosidad, cuando iba hacia el concierto vi a alguno que vendía entradas por unos 600 euros (800 dólares), siendo que se vendieron por 40. El dinero y los sacrificios no importaban por volver a ver a los Héroes, que hicieron de esa noche algo único. Bunbury, a pesar de estar enfermo, hizo vibrar al estadio como lo hacían sus cuerdas vocales, que saltó y gritó cada palabra de cada canción. Con canciones como Maldito duende, Iberia sumergida, La chispa adecuada o La herida mi voz se rompía, pero sacaba fuerzas de donde no había para seguir en el ritual. Por 2 veces acabaron, pero volvieron ante la insistencia de la marea negra que los llevó a lo más alto, y no los olvidó. A la tercera huida los gritos fueron más largos, pero fueron callados por los fuegos artificales, que ponían el broche a una noche inolvidable. Para mí sólo les faltó despedirse de verdad cuando estallaron los fuegos artificiales (siempre cumpliendo con su labor, siempre desafiantes contra los dioses), pero los que estuvieron más cerca del escenario vieron que la letra de las canciones aparecía en pantallas para que Bunbury las cantara. Aunque es un héroe en el escenario, y se mueve como nadie, eso no se puede hacer tocando ante 40.000 hermanos. Es lo único que podría empañar la noche, pero aún así fue algo impresionante, único, que recordaré, esto sí, toda mi vida (demasiadas cosas para recordar, me parece a mí) Y esta noche, algo totalmente distinto: Mojinos Escocíos y Los Gandules. Mañana os cuento...

lunes, 8 de octubre de 2007

El sábado comenzaron las fiestas de Zaragoza en honor a la virgen del Pilar, para alegría de todos los fiesteros, y servidor ha estado en ellas desde el principio. Después de escuchar el pregón, y disfrutar del magnífico espectáculo de los fuegos artificiales (hablaré de ellos cuando acaben las fiestas) ya tuve la suerte de presenciar un concierto, en esta ocasión el de un grupo novel, pero que tiene mucho que enseñar: Nena Daconte. Presentaban su primer disco, He perdido los zapatos, y estuvieron geniales, aunque el tipo de música que hacen no esté destinado a llenar grandes estadios. La cantante, Mai Meneses, tiene una voz única, cuyo timbre recuerda un poco al de una niña, pero que me emociona cada vez que habla. Cuando sea viejo, y mi cuerpo se meza inerte con el viento, todavía entonces oiré la voz de Mai, retando a todo el público con su "buenas noches, Zaragoza". Cuando cierro los ojos todavía recuerdo su cuerpo, balanceándose blandiendo el micrófono y su voz como únicas armas contra nuestro cierzo, que amenazaba con arruinar el recital. Entre canción y canción, aprovechaba para gritarle todas las veces que podía guapa, y en una de esas ocasiones se inclinó en mi dirección, ya que era el único chico que estaba cantando y saltando entre la marabunta de quinceañeras pintarrajeadas. Fue un gran concierto, al menos para mí, y lo recordaré durante mucho tiempo (quizá no me acuerde cuando sea viejo, igual me he pasado). Si queréis escuchar alguna canción de ellos, os dejo un enlace a mi canción preferida (Idiota) en Youtube, pero si quieréis cualquier otra, miráis en Wikipedia y la volvéis a busacr en Youtube. Y si os gusta, ya sabéis, compraos el disco, que si no no habrá más Nena Daconte. Un saludo, aunque sea con afonía.

viernes, 5 de octubre de 2007

Ya estoy harto de ser diferente. Sí, puede ser muy bonito y gratificante que te digan que eres único, que eres una persona diferente, pero no puedo con ello. Digo esto porque hoy en el instituto ha pasado una anécdota que si no hubiera estado yo hubiera sido sólo eso, una anécdota para contar a los amigos y reírse un rato. Resulta que al sentarnos en nuestras sillas una compañera mía ha encontrado un estuche abandonado, y en vez de dárselo al profesor por si venía el propietario, va y se lo echa a la mochila. La cosa no acaba ahí, porque en el descanso lo ha sacado y con otros amigos ha estado robando y repartiendo las pertenencias que el pobre chico o chica estará buscando. Por más que les he dicho, no he conseguido nada, y me he enfadado como hacía tiempo que no lo hacía. Al principio pensaba que era con ellos, pero más tarde me he dado cuenta de que con quien me he enfadado ha sido conmigo mismo, por no hacer como ellos y por ser el único que ha pensado en el propietario. ¿Por qué diablos no seré como ellos, despreocupado, pensando sólo en aprobar el siguiente examen con un 5 raspado y disfrutar el fin de semana? Estoy cansado de nadar contra la corriente, porque no me quedan más fuerzas y no avanzo. Soy el único que ve lo que realmente pasa, o quizá es que veo gigantes donde solo hay molinos. No lo sé, pero ya empiezo a estar harto, y no me voy a quedar de brazos cruzados.

jueves, 4 de octubre de 2007

POR FAVOR QUE ARREGLEN YA GOOGLE O LO QUE SEA QUE ESTÁ FALLANDO, QUE YA SON 500 PERSONAS LAS QUE ENTRADO AQUÍ POR ERROR, Y LUEGO PASA LO QUE PASA:


Y las que se equivocarán...
Perdón por el retraso (esto está empezando a ser habitual), pero he sido raptado por los presocráticos y los sofistas por culpa de un examen de filosofía. Después de mis penurias (el apeiron es lo que tiene) estoy aquí otra vez (las malas hierbas nunca mueren). Me he puesto a leer unos blogs y he encontrado un artículo que realmente me ha impactado. Lo encontré en el blog de sexydaisy (lo tenía que poner, lo siento), y me ha parecido muy interesante. Como ella dice, el silencio puede ser bueno o malo, todo depende del contexto. Lo único peligroso de usar el silencio es que tienes que conocer muy bien con quién hablas puesto que puede ser fácilmente malinterpretado. Sólo mucho años de relación dan lugar a una complicidad en la que el silencio pueda convertirse en una palabra más. Sin embargo, tampoco conviene abusar de él, ya que el interlocutor puede llegar a pensar que no sabes de lo que te está hablando, o que simplemente pasas de él. El silencio puede llegar a ser más poderoso que los gritos, pero como todo lo verdaderamente importante en esta vida solo unos cuantos saben apreciar esa música que se escucha cuando nada suena; esa conversación que ningún labio pronuncia; ese amor que sólo los corazones expresan. Gracias a sexydaisy por ese post, y gracias a todos aquellos que callan para dejar que los demás se equivoquen. Un saludo para todos, y hasta pronto.

domingo, 30 de septiembre de 2007

Tengo miedo. No es otra de esas gilipolleces que escribo que pretenden ser poéticas; esto es la vida real. Es historia real, que está sucediendo, pero no en un país que está en la otra punto del mundo, sino en el mío. No sé si alguno de los que por error leen esto son de España, así que mejor explicaré la historia desde el principio, aunque esto pueda costarme la vida. Ciertas comarcas de este país han pretendido siempre ser países independientes alegando causas que desde mi punto de vista no son correctas. Si se quedara en esto no pasaría nada, pero es que las tensiones de principalmente 2 de estas comarcas, País Vasco y Cataluña, han ido en aumento hasta la situación actual, que aunque parezca que no ocurre nada, están ocurriendo cosas muy serias. Para que los lectores lo sepan, aunque elijamos al presidente del gobierno democráticamente cada 4 años, tenemos una monarquía parlamentaria, cuyo rey fue designado por el dictador Francisco Franco. Hace poco tiempo, un dibujo de nuestro futuro rey con su esposa aparecieron en una revista humorística haciendo el amor para hacer un chiste sobre las ayudas a la natalidad. La polícia puso una multa de euros, pero la cosa no acabó allí. Desde entonces, ciertos sectores (por nuestro bien espero que los más radicales) en Cataluña se dedican a quemar fotos del Rey y a gritar que sufren desde hace 300 años una ocupación de España, siendo que hace cerca de 900 años Cataluña fue anexionada mediante un matrimonio entre Petronila de Aragón (reina de Aragón y condesa de Cataluña, que entonces aún era un condado) y Ramón Berenguer (príncipe de Aragón y conde de Cataluña), pero de esto hablaré otro día. Desde Madrid respondieron ayer los veteranos del ejército español, que apoyaron ahora más que nunca al Rey, y se mostraron a sus órdenes (noticia completa aquí). Nada más leer esto pensé en la cicatriz que aún recorre España dividiéndola en 2: la Guerra Civil.

Por si esto no fuera poco, ahora vienen desde el otro frente, desde el País Vasco, amenazando España. El presidente de esa comunidad autónoma, Juan José Ibarretxe, dijo el viernes que convocaría un referéndum para decidir ellos mismos si el País Vasco sería país independiente o no (más aquí). Imagino que todo el mundo sabrá, si ha ido siguiendo los enlaces, que ese es el objetivo del grupo terrorista ETA, conseguir un Euskadi (así llaman al País Vasco) libre. Entonces, si el País Vasco es independiente, ETA ha ganado, así que cuando quiera conseguir algo simplemente volverá a matar. Este no es el camino a seguir, me parece, pero nadie más lo ve, y quienes intuyen algo enseguida son tildados de extremistas y fascistas. Si nadie es libre de decir lo que piensa (siempre que no dañe a los demás, como es el caso de la polémica portada), es que esto no es una democracia, Pero afortunadamente, como se suele decir en estos casos, siempre hay una ventana abierta, y para mí es un nuevo partido político (no voy a decir cuál para no ser tildado de propagandista; sólo diré que promete, ya que cuenta con un importante filósofo entre sus filas). Aunque no lo creáis, he desatado el ceño fruncido y mis labios se han curvado en una sonrisa. Cosas de los blogs.

PS: Un saludo, que por poco se me olvida.

jueves, 27 de septiembre de 2007

Hoy vengo a hablaros de historia, pero de la historia que se está escribiendo en este mismo momento y desde hace ya 10 días: la llamada revolución azafrán, una serie de protestas antigubernamentales en Myanmar, la antigua Birmania, que tienen como objetivo protestar contra las injusticias que está cometiendo el régimen actual. El nombre de esta revolución se debe al color naranja de los hábitos de los monjes budistas que encabezan las manifestaciones desde el día 18 de septiembre. Es una noticia que desde mi punto de vista no está recibiendo la atención que se merece, porque un pueblo que lucha por su libertad siempre merece el apoyo de todos. Además, ayer por la noche vi un video que me emocionó (que lástima no encontrarlo): los gobernantes habían colocado a algunos soldados cerca de los conventos donde duermen los monjes que lideran las manifestaciones, esperando que tuviesen miedo, o que por lo menos comenzasen una pelea para poder detenerlos. Pero los monjes, muy sabiamente, decidieron no responder a las provocaciones, y salieron de los monasterios. La imagen de una gran masa naranja, sin ninguna preocupación más que el bien de sus semejantes, atravesando pacíficamente la línea de los soldados mientras estos los miraban sin saber qué hacer posee una gran carga emocional y también moral, puesto que hay mucho que aprender de ellos. Sacrificarse por los demás es algo que casi nadie hace, pero además se controlan, saben que no deben sucumbir a la tentación de acabar con sus problemas inmediatos, siendo que más tarde vendrán más y peores. Es una gran lección, y espero desde lo más profundo de mi corazón que las calles se llenen de azafrán, de libertad, y de sueños que se hagan realidad. Recibid un saludo lleno de esperanza, pero también de con cierto miedo.

lunes, 24 de septiembre de 2007

Antes de decir nada quiero pediros perdón por haberos dejado casi una semana sin disfrutar de mi grata compañía (ni siquiera yo me lo trago, pero qué le vamos a hacer) Dicho esto, ya podemos proseguir con nuestro tema. Como decíamos ayer, la vuelta al cole es más estresante que nunca si clase tras clase todos y cada uno de los profesores te recuerdan que el fin de este curso no es aprender, como se supone ha sido hasta ahora (mal que les pese a los que creen que lo importante son los resultados), sino que estamos en clase para preparar los contenidos de un solo examen. No se si también hay gente de otros países que se mete aquí por error, pero les voy a explicar que la selectividad, el dichoso examen, es un conjunto de pruebas de 6 asignaturas a realizar en 2 días. Teniendo a cuenta que el temario que se maneja ya es bastante completo, se decidió que el alumno tuviera 2 horas y 3 folios para realizar cada prueba, ya que si no se extendería demasiado. Ahora bien, el problema es, y me temo que soy el único alumno que piensa esto, el miedo que se le mete al alumno. Sé que quizá lo hacen para motivarnos a estudiar, pero desde mi punto de vista lo único que se consigue con esto es que el alumno esté al borde del colapso nervioso, y si a esto le unimos el uso abusivo del café que hacen tres cuartas partes, tenemos desmayos y crisis de nervios a tutiplé. Nadie me ha tenido que decir que el examen es fácil; simplemente he hojeado tranquilamente algunos examenes de convocatorias pasadas, y creo que no necesitaré más drogas que mi tableta de chocolate (sí, lo sé). Os vuelvo a mandar el saludo que ya ha recorrido medio mundo, y prometo escribir con más frecuencia.

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Hoy he estado bastante liado. Como siempre, la vuelta al cole, con los cambios que representa, siempre es difícil, pero aún lo es más si clase tras clase te recuerdan que la muerte, ahora rebautizada como selectividad, te espera en junio, con la calor y el cansancio. Como no, siempre intento ser positivo y ver la bueno que trae todo: pronto se avecinan las fiestas de mi Zaragoza (os las recomiendo con fervor) con un gran número de conciertos. Aunque el plato fuerte sean las dos actuaciones de Héroes del Silencio (después de más de 6 meses sigo sin creer que tenga una), hay una gran variedad de artistas y grupos, y entre ellos me quedo con La Quinta Estación, de los que os dejo una de las muchas razones por las que me he comprado una entrada. Como siempre, preparaos a disfrutar.



PS: Para que no tengáis que buscarla os dejo la letra.

Aquella rosa muerta en la calle espera
Mensaje tras mensaje preparándose a volar
Porque habías sido tu mi compañera
Porque ya no eres nada y ahora todo esta de mas
Si no te supe amar no fue por ti
No creo en el amor y no es por mí
Si no te supe ver y te perdí
Si cada día que me das te hace sufrir
Noooo...
Estribillo:
Volver a verte otra vez
Con los ojitos empapados del ayer
Con la dulzura de un amor que nadie ve
Con la promesa de aquel último café
Con un montón de sueños rotos
Volver a verte otra vez
Volver a verte otra vez
Con un montón de sueños rotos.
Deje el orgullo atrás por un instante
Me prepare a estar solo una vez mas
Si no te supe amar no fue por ti
No creo en el amor y no es por mi
Si no alcance a entender y te perdí
Si cada día que me das te hace sufrir
Noooo...
Estribillo x 2

lunes, 17 de septiembre de 2007

Se podría decir que a partir de hoy comienza mi prueba de fuego con el blog: hoy he vuelto al instituto. Seguro que esa palabra os trae recuerdos de una época buena o mala, pero que deja marca invisible e indeleble para toda la vida. Es aquí donde madura la amistad con los amiguitos que conoces desde el jardín de infancia, donde conoces otros amigos con los que poco a poco vas siendo uña y carne, y lo más importante, es aquí cuando descubres que a la amiga de siempre, con la que jugaste a médicos y enfermeras, le han crecido dos tímidos volcanes que atraen toda tu atención. Y claro, suspendes. Ya no eres el niño bonito de la clase, sino que convives con otros 28 pre-adolescentes que luchan más que tú por ese puesto, y es como si una bola te derribase con todas tus alegrías. Pero tus amigos, con los que sólo jugabas a fútbol, te animan, te vienes arriba, y entonces te enamoras. Haces todo lo que no tendrías que hacer, todo lo que odiaste y reíste en las películas para conseguirla. Y cuando lo hace, descubres por qué todo el mundo intenta que lo amen, pero también descubres el dolor en la cara más amarga, la del sufrimiento interno, aquel que no osas revelar a ninguno de esos futbolistas, que siguen siendo eso, futbolistas cuyos cromos deberías coleccionar, pero ni siquiera tienes un álbum. Pero gracias a Dios aparece la figura de la hermana, que como un bálsamo cura todas tus heridas y no es un cromo, sino un personaje totalmente redondo, con sus vicios y virtudes. El tiempo pasa, igual que las chicas, y cuando por accidente contemplas una foto de hace sólo 2 años no te reconoces. Te das cuenta de que tus piernas están cubiertas de pelusilla, y tu cara de granos. Has crecido, y poco a poco adquieres la fisonomía de un adulto, aunque creas que ya tienes los mismos derechos que ellos. Entonces sí que descubres los verdaderos problemas que tiene un adolescente, muy distintos de ver qué me pongo hoy o qué ha dicho aquel. El adolescente por esencia no sabe qué es; no es un niño, no hay más que verlo, pero tampoco es un adulto, y se constata a primera vista. Esa delgada cuerda sobre la que se mueve deviene un firme tablón gracias a la ayuda de, quién lo iba a decir, los profesores, nexo de unión entre el adolescente y el post-adolescente, que conoce su situación y sabe esperar. Con el apretón de alguien que se sabe en el buen camino decides explorar la espesura, pero caes en la ciénaga más oscura, y ahí contemplas cómo has dejado que todos tus esfuerzos por ser alguien se han ido al fondo sin remisión. Cuando más abatido y abandonado estabas, recibes la ayuda incondicional de 2 directoras, una de lectores y la otra de ángeles, sin la cual el lodo entraría en tus pulmones, acabando con tantos sueños y expectaciones. Con su apoyo físico y espiritual te curas los moratones, y gracias a su empujón, pero sobre todo a los frenos que instalaron en tu bici sigues adelante, llegando más lejos que nunca, hasta ahora. La bici ha cambiado, pero el conductor sigue siendo el mismo, y sé que llegará lejos. No volará, pero llegará a la meta gracias a su esfuerzo, por todos los años y los sacrificios realizados. Entonces mirará hacia atrás, y descubrirá, por última vez, que los monstruos que le atemorizaron no eran más que ramas secas que sólo alimentarán un fuego reconfortante para los huesos maltrechos, Al fin y al cabo, el ciclismo es agotador.

viernes, 14 de septiembre de 2007

Hoy pretendía escribir un post normalito, intranscendental, sobre mi vuelta al instituto, pero al leer la siguiente noticia me he visto obligado a hablar de ella. Una joven negra ha sido secuestrada y vejada de todas las maneras inimaginables por un grupo de blancos que no merecen siquiera ser llamados personas (noticia completa aquí) Cuando escuché esta noticia me di cuenta de que el mundo no es como yo lo imaginaba, con personas de todos los colores y formas trabajando juntas para lograr un objetivo común, sino todo lo contrario. Nada importan los sentimientos de los demás; si quieres hacer algo, just do it, sin pensar siquiera en lo que está mal. No somos seres perfectos; nuestra vida es una sucesión de fallos y mentiras para justificarlos, pero ante casos así deberíamos reaccionar, y preguntar, no a la sociedad en general, sino a cada uno de nosotros en nuestro fuero interno, qué es lo que estamos haciendo mal. Como oí hace mucho tiempo en una película malísima (como no, algo bueno debía tener): no debemos preguntarnos qué es lo que tiene que hacer el pueblo, sino qué tenemos que hacer nosotros por la sociedad. Espero que esto haya podido servir a alguno de los que por error se introducen en este sucio mundo que es la realidad, más allá de programas o chicas. Hoy no os mando un saludo, sino un caluroso abrazo, sólo por tener la valentía, la osadía de intentar ver qué es lo que pasa realmente; por haber elegido la turbadora pastilla roja, en vez del apacible cielo azul que promete la incultura. Hace bastante que quiero acabar esta entrada, y lo voy a hacer simplemente con 2 palabras: seguid así.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

Caminamos hacia la parada. El viento sopla suavemente, limpiando de hojas secas las calles. Intento serenarme, que no se note que estoy acalorado. Intento llevar el mismo paso que tú, sin parecer impaciente ni desinteresado. Izquierda, derecha; y otra vez. Intento controlar también la respiración, pero las aletas de mi nariz se mueven desasosegadas, nerviosas como yo, eléctricas. No debo dejar que mi cuerpo transpire nada de lo que se trama en mi interior. Inspiro, expiro; inspiro, expiro. Por mucho que lo intente, no soy más que un muchacho junto a una diosa. El autobús pasa a nuestro lado, despacio, como si me incitara a llevar el plan a cabo. Dices algo, pero el pánico controla mis sentidos. Al fin, aunque se ha hecho eterno, llegamos a la parada. El autobús abandonado durante los 5 minutos de descanso nos flanquea el paso. No sé qué ocurre, no sé qué ves, que ríes. Esa risita ingenua, auténtica, me recuerda por lo que estoy aquí. Me miras, pero no como siempre. En tus ojos brilla algo diferente. Expectación, quizá ilusión, o puede que incluso deseo. No sé cuánto tiempo pasó, porque para mí el tiempo se borró, dejó de existir. Sólo existías tú, y yo te observaba. Como una descarga eléctrica, me acerco a ti, a mi sueño. Así no, dices mientras retrocedes. Vuelvo al ataque, pero esta vez en tu terreno. Poco a poco, recorro agitado, sin mover ni un músculo de la cara, los escasos centímetros que nos separan. Ladeo ligeramente la cabeza, como hacían los derrotados, y recorro los últimos kilómetros que me separan de ti, de mi salvación. Tus labios rozan los míos, pequeños pero carnosos, fríos pero aterciopelados. Tus pequeños labios abren mi boca, con la experiencia que me falta, y me demuestras por qué te llamo mi redención. El viento ya no sopla; ya no hace frío. Ahora sólo estamos nosotros dos, entrelazándonos el uno con el otro formando una escalera al cielo, donde siempre tendrás un lugar privilegiado. Un trueno rompe esa escalera, arrojándonos a la fría y yerma tierra. El conductor tose a nuestro lado, diciendo que el bus parte. Te quiero decir algo, pero tus labios me callan. Anonadado te veo partir, preguntándome qué hice para hacer realidad mi sueño, para conocerte a ti.

lunes, 10 de septiembre de 2007

Aprovecho el post de hoy para hablaros de la mejor serie que he visto en mucho tiempo, quizá desde Perdidos, Jericho (no os pongo el enlace de rigor a la Wikipedia porque destripa el final de la temporada). La serie en cuestión trata un tema de actualidad, aunque espinoso, y más en los Estados Unidos, que es de donde viene: un atentado con bombas atómicas. El argumento de la serie consiste en cómo un pequeño pueblo casi de la América profunda subsiste cuando todo lo que conocían ha desaparecido, cuando todas las leyes, todo contacto con el exterior ha muerto. Sólo queda la conciencia de cada uno, que será la encargada de dictar lo que está mal. La serie se centra en varios personajes con claroscuros, partiendo del protagonista, Jake Green, que después de varios años desaparecido vuelve al pueblo con sus padres y su hermano. Aparte de la familia Green destacan Emily Sullivan, ex-novia de Jake, cuyo actual novio iba en un avión hacia Denver, donde ven el famoso hongo nuclear. La lista es extensa, y también los países en los que ha triunfado. A pesar de ser bastante vista, la CBS la canceló, pero gracias a la presión de los fans el rodaje ha sido reanudado, después del final de infarto de la 1ª temporada. Como todo lo que diga va a entorpecer el desarollo de la trama, sólo os dejos unos enlaces por si os queréis descargar la serie.

Aquí os podéis descargar la serie al completo o los episodios que queráis. Si queréis bajarla más rapido, podéis descargar FlashGet, es un programa gratuito, fácil y muy útil, que pemite bajar ficheros más rápido. Si necesitáis códecs para ver el vídeo correctamente los encontraréis, como no, en Softonic. Como yo vi la serie por televisión, no sé si los capítulos estarán o no en español. Si no lo están, no os desaniméis y bajad los correspondientes subtitulos aquí (tranquilos, leer es bueno). Si tenéis algún problema, me lo decís y punto. Recibid el saludo de rigor, y disfrutad.

viernes, 7 de septiembre de 2007

Cuando Cristo murió en la cruz, hubo señales que proclamaron su muerte a los 4 vientos. El día 6 murió Luciano Pavarotti, una de las mejore voces que he tenido la oportunidad de disfrutar, y el mundo entero ha formado parte de los funerales. Cada mujer era una plañidera; cada niño, un huérfano. Y la verdad es que todos nos hemos quedado huérfanos, como se ha dicho en casi todos los medios de comunicación. También han dicho de él que era una gran persona y que ayudó a popularizar el bel canto, pero no han dicho cómo su música ha ayudado a miles de personas. El efecto de la música es conocido por todos; aunque no sirva para amansar a las fieras, sí que te apoya en momentos en los que estás mal. Aunque no llegué a conocer a Pavarotti, sí que he conocido, y ha dialogado con muchos profesores y amantes de la música, y todos responden lo mismo: la música no es un arte, es la vida. Al igual que la literatura, la música no es algo que crece en los árboles y se coge cuando se quiere. Sólo para dominar un instrumento hace falta mucha dedicación, pero los resultados son realmente impagables. Cuando sostienes en tus manos el instrumento que sea, y consigues emitir la melodía más sencilla, te sientes mejor, como aquel que te escucha y reconoce tu esfuerzo y tu alegría. No creo que Pavarotti quisiera ser recordado sólo como un cantante, sino más como una amante y un empleado del ritmo de la vida, ese sonido que puedes oír en el viento si prestas atención. Ser músico no es cantar o tocar un instrumento; ser músico es llevar la música dentro de tu corazón, y que los compases invadan tu vida cotidiana. Sé que no he hablado casi de Pavarotti, pero todo lo que yo diga se quedará corto para una de las mejores voces de la historia. Este post no va dedicado sólo para él, sino para todos los músicos que hay en el mundo, y en especial a la mujer que me enseñó todo esto, que hizo que la música formara parte de mi vida. Este post, y cada nota que toco va por ti, Juani.
Me gustaría dejaros alguna interpretación soberbia de Pavarotti, pero todas que descubro lo son. Sólo tenéis que teclear Pavarotti en cualquier buscador, y veréis las dimensiones que adquieren unas líneas y unos puntos cuando se interpretan correctamente. Un saludo, amigos.

miércoles, 5 de septiembre de 2007

El sol se recorta entre la multitud de estalactitas de cristal, creciendo poco a poco a costa de los viadantes, que ajenos se dirigen a sus hogares, donde sus parejas los aguardan con la cena caliente. Sin embargo, yo los miro desde mi cárcel de jabón, que junto a mi traje y mi PDA me sitúa por encima de ellos. Mientras que ellos corretean ajetreados como hormigas bajo el aguacero, yo dirijo con total parsimonia el aguacero, decidiendo la vida de miles de hormigas. Sujeto con fuerza la lupa en mi mano, con la que quemo al repartidor que al entrar no se ha inclinado ante el sol que inundaba la habitación. Soy el director de esta comedia, a la que sólo yo imprimo el ritmo y la vida. Soy el director de esta orquesta, que sin mí se hundiría como el Titanic, con las cuerdas sumergidas por la cadencia de los timbales. Soy el presidente que hace los fichajes, soy el entrenador que hace los descartes, y soy el delantero que marca el gol en la gran final. Soy yo quien convence al pleno del Olimpo de que son unos perdedores. Soy yo quien dirige las velas hacia Ítaca. Soy yo quien franquea el acceso al puerto de Rodas. Soy yo quien ha ordenado al sol que se pusiese, para poder observarlo mientras como mi bocadillo de tortilla recalentada delante de la pantalla del ordenador.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Hoy os dejo sólo una fotografía, para que reflexionéis (¡ja!). Tras verla, me vienen a la cabeza multitud de refranes y frases hechas (la pluma contra la espada, etc), pero prefiero que simplemente la veáis para pensar un poco, que hoy en día hace falta. Saludos.


viernes, 31 de agosto de 2007

Como lo prometido es deuda, hoy os traigo el top 5 de los blogs que me impulsaron a formar parte de este ingente mundo que es la blogosfera. Si más dilación, os presento a los 5 elegidos:

1.PAX ET BONUM.
Un brillante blog donde se expone el sentimiento amoroso desde el mejor punto de vista que se puede imaginar, el de la persona dolida.

2.MONDO MOCHALES
Otro blog realmente excepcional, con poesía de esa que mis profesores llaman moderna. (Eso sí, lo siento mucho, pero yo no sería nunca capaz de hablar así a las musas; un poquito de seriedad)

3....hmmm...
A pesar de no estar actualizado, sigo visitando las páginas de este enorme y sustancioso blog, en el que reside todo lo que se le puede pedir a un buen blog.

4.RIAZOR´S HOUSE
Desde el primer momento me impactó este blog porque fue el primero que vi en el que el autor mezclaba sus propias obras con comentarios de todo tipo. Aunque no me gusten del todo sus narraciones, me encantan las conversaciones de IRC.

5.LA CANUTO
Ya sé que se descualga de la línea general de los anteriores, pero es que esta patana es sin duda alguna la peor persona con la que me he cruzado en mi vida, y sé que el sentimiento es mutuo. De ahí vienen motes despectivos como Botichello, Qué caña, y demás por el estilo. Esperando que algún día la aplaste un buen jamón, os invito a visitar sus fotos, que si hay un milagro veréis algo bueno.

Bueno, esa ha sido mi elección. El orden es puro azar, y la verdad es que no sabría cual elegir de todos, así que os invito a que vistéis cada uno de ellos y los disfrutéis al máximo, porque seguro que pasáis un buen rato. Hasta la próxima, voces del interior de mi cabeza.

jueves, 30 de agosto de 2007

Blog Day 2007

Alcahuenteando por ahí, he descubierto que nosotros (yo por los pelos), los blogueros, tenemos un día, cuyo fin principal es relacionarnos con otros blogueros seleccionando 5 blogs que creemos que son importantes. Como estoy empezando, yo voy a cambiar un poco las bases y voy a elegir los 5 blogs que más me han impulsado a seguir adelante. Por si acaso ahí os dejo las bases:


1.Encontrar 5 nuevos blogs que consideras interesantes.
2.Informar o advertir a los autores seleccionados tu recomendación para el BlogDay.
3.Escribir una descripción corta de cada blog y enlazarlos.
4.Publicar una entrada el 31 de agosto, el BlogDay, mencionando los 5 blogs que recomiendas
5.Agregar el tag BlogDay de Technorati: http://technorati.com/tag/BlogDay2007 y un enlace
al sitio BlogDay: http://www.blogday.org

Me voy a buscar mis 5 blogs, mañana tendréis noticias de mí. (Para que quedase bien, ahora tendría que sonar una risa malévola, pero en fin...)
Llevo ya unos días con una de mis crisis existenciales, de esas que me embargan cada vez más a menudo (a veces pienso que nací con ella y que tiene sus más y sus menos), y esta es bastante gorda. Todo comenzó el miércoles, al ver los episodios que grabé de Jericho, esa magnífica serie cuyo final nos ha robado Telecinco para hacernos tragar su nueva bazofia, esta vez copia de una serie de Latinoamérica, Hermanos y sus paridas, o algo parecido. Pues bien, el caso es que el final de un episodio traía de regalo una canción que he oído mil veces y nunca supe de quién era: Mad World, de Gary Jules. Si el ratón de alguno de vosotros le da al enlace, comprobará lo depresivamente buena que es. Sinceramente, única. Y si a eso le unes la estampa de un hombre que tiene que dejar a su prometida por haber salvado a cerca de 50 personas, creo que lo entenderéis. Escuchando una canción que dice que sus mejores sueños son aquellos en los que muere, la verdad, se ve todo diferente. Si alguna vez queréis recaudar fondos para algo, poner una canción depresiva como esta. Ahora que mis manos se van parando un poco, ya no sé ni por qué he escrito esto. Creo que es como para confirmarme en mi mundo surrealista. Sé que os preguntaréis, si es que los amigos invisibles pueden hacer eso, qué pintáis en esto; yo os lo digo: nada. Escribo esto como ejercicios de reflexión, y para imponerme cierta continuidad, cierto ritmo al escribir, decidí comenzar un blog. Así que ya sabes, cierra la boca y escribe.

lunes, 27 de agosto de 2007

Estamos solos, por mucho que la luna quiera formar parte de esta escena, grabarse a fuego en mi piel como el galope de los caballos o las macilentas y enmohecidas flores de las paredes. Sus lágrimas atraviesan las delicadas cortinas y una a una se precipitan sobre tu espalda desnuda, espalda que mis manos recorren como si de un mapa se tratase, huyendo de la soledad y el dolor. Esas manos saborean tu piel, terciopelo que como el de los museos limita el acceso a ese gran tesoro que eres. Contemplo admirado tus párpados, suaves cortinas que ocultan esas gemas que brillan con el ardor de mil soles cada vez que me ves. Tu cabello, revuelto como el mar que soporta la tempestad, cae majestuosamente a lo largo de la nube sobre la que derramamos nuestro amor, esa nube que nos sacó del trasiego de este inmenso monstruo de cristal y cemento que nos devora día tras día. Observo extasiado ese violonchelo que suena para mí, ese violonchelo al que pude arrancar todos sus secretos, a veces luchando y a veces acariciando. Tus manos me buscan en sueños, desean que siga a tu lado, que siga respirando el aire que exhalaste. En la penumbra relucen tus perlas, pequeñas gotas de leche que se precipitan desde el vaso, desbordado por nuestro amor incontenible, pequeñas gotas de néctar que anhelo beber, elevándome así al monte Olimpo, lugar al que realmente perteneces. Observo esta burbuja que de un momento a otro explotará y nos expulsará a ambos, y no puedo hacer nada más que retenerla, anclarla a mi memoria y disfrutar hasta el último momento, luchando contra el sueño que me llevará lejos de aquí.

viernes, 24 de agosto de 2007

Sé que con este blog quizás pierda a mi lector (pobre, se equivocó de blog y ya fue demasiado tarde), pero es mi blog, al fin y al cabo. Ayer leí mientras esperaba en la peluquería (rectifico: mientras esperaba al asesino del buen gusto) un artículo del siempre recomendable Juan Manuel de Prada : Originalidad. En mi familia (esa hermosa institución que tanto intentan destruir) siempre hemos considerado ciertas obras como basura. Ahora bien, es innegable que este nuevo arte tan moderno tiene su origen a finales del siglo XIX, ya que con la aparición de la fotografía no se busca imitar la realidad sino aportar una nueva visión. Ahora bien, el respetable señor de Prada afirma que el germen de esta nueva forma de entender el arte reside en el Romanticismo, período que me encanta. El autor cree que al desaparecer la imitación cada uno habría barrido para su casa diciendo que lo suyo era lo mejor, pero no es así. Durante el Romanticismo, lo que desapareció fue la idea del maestro como ideal a seguir, intentando seguir su camino. Esta idea se sustituye por la creencia en el genio; se exalta la idea del yo, la importancia de lo personal y por extensión de lo único. De Prada puede extraer de esto su idea, pero desde mi punto de vista (¡viva el yo!) se equivoca. Es verdad que en el Romanticismo ya no se busca la imitación, pero aun así nadie se atrevía a escribir un solo verso sin haber leído la Odisea, o dar una pincelada sin haber visto esa polémica Última cena de Leonardo da Vinci. No por haber dejado de imitar se tiene que haber perdido la noción de lo que está bien y lo que está mal; en esa época lo que creían bueno era original, sí, pero también era bueno. Ahora (sí, ahora empieza lo bueno) sí que ha pasado lo que dice el señor de Prada: cualquier patán puede colar sus obras alegando que son originales. Si alguna vez habláis con algún crítico moderno os dirá que es trasgresor, que rompe las reglas, y que provoca una reacción en el público, aunque en mi caso sean arcadas. Sin embargo, NO ES BUENO. Es sólo pura bazofia, destinada a cuatro esgarramantas que afirmarán que es soberbia la metáfora de la muerte o del sufrimiento humano. Hala, ya me he desahogado. Si a alguien le ha interesado esta chorrada, que diga algo INTERESANTE.



PS:Gracias a esas clases de Literatura de Charo, auque me mataría si se enterase de que no me gusta el arte moderno.

jueves, 23 de agosto de 2007

No sé qué escribir. Me limito a dejar libre mi mano, y que ella decida qué crear sobre el vacío porque yo no tengo la menor idea. Dejaré que ella decida si es un hombre o una mujer, si está alegre o está triste. Que ella se ocupe del lugar; un bar estaría bien, pero yo no tengo nada que decir: he delegado completamente en ella. Que sea ella quien decida el porvenir de los protagonistas, sus amores y desamores, si comen o pasan hambre. En su mano está (nunca mejor dicho) que vivan o mueran; yo no quiero saber nada de ellos. No quiero volver a pasar por la asfixiante presión de tener la titánica tarea de poblar el mundo vacío delante de ti, y no saber cómo hacerlo, ni con qué. Si la gente supiera estos problemas, seguro que no querría ser Dios. Yo quiero ser normal, con mi alienante trabajo que no me exige demasiado. Así no tengo que enfrentarme a mí mismo, sumergirme en mi interior buscando algo para plasmarlo sobre algo ajeno y con esta nueva perspectiva ver todo con mayor claridad. De esta forma no tengo que enfrentarme a mí mismo, descubrir mis miedos y mis virtudes, mis fallos y mis secretos. Dejaré que los músculos guíen al cerebro, contradiciendo los principios de la ciencia. Liberaré a mi mano del despotismo de la razón; yo no sé qué escribir.

lunes, 20 de agosto de 2007

Son las 8 de la tarde, y corro hacia la parada para no perder el bús. Tras reponerme (uno no es Paquillo Fernández), miro por rutina si conozco a alguien del bús, y en vez del sempiterno pesado descubro una pareja que, fundidos en un inmóvil abrazo, contemplan el pasar de los peatones, ajetreados en su ir y venir de una jaula a otra. Alguno devuelve la mirada, y no puede sino sonreír al percibir el amor que destila ese abrazo, esa unión que no necesita de palabras, que durante más de medio siglo se ha cimentado sobre el respeto y la confianza. Cuando bajo del bús los miro, y veo sus caras asimétricas que irradian cariño. No necesito oler ninguna feromona para saber que eso es amor; llamadme romántico si queréis.

viernes, 17 de agosto de 2007

Como no sólo de letras vive el artista, ahí os dejo dos vídeos de lo mejor de la película de Los simpsons: el cerdo con tropecientos mil nombre (bueno son solo dos pero el cerdo de los dos nombres no tiene gancho)

Spider-cerdo:


Harry Popoter:



PS: Esta entrada está dedicada a Rubén, y ahí va lo que sólo él vio (no he encontrado nada mejor, así que si no lo entendéis la canción dice spider-cerdo, spider-cerdo):

lunes, 13 de agosto de 2007

He descubierto que ciertos dogmas de fé que defendía sin pararme a cuestionarlos son falsos; la voz de los ángeles no es armoniosa y cristalina, sino quebrada y desgarradora. La poesía no es algo de genios muertos leídos con desgana por un escolar, sino que es un sentimiento que está presente en cada uno de nuestros pensamientos, que los talla como un escultor con su cincel o un músico con su púa. La música no está compuesta de manchas de tinta sobre rayas, sino que es el sonido que nuestro corazón emite al latir, y está presente en todos los rincones del planeta, ya sea bailando sobre una piel mal curtida o compadeciendo el llanto pesaroso de un cello. He aprendido que un artista no crea puntualmente, sino que el arte es un torrente furioso, exhuberante, cuyo cauce no se puede dirigir, sino que arrasa a todos aquellos que intentan dirigirlo con presas y diques. Sin embargo, el arte también puede ser un apacible camino que nos aleja lejos del oscuro océano y nos eleva a las más altas cumbres, donde los ríos, grandes y pequeños, beben de los pequeños manantiales para madurar hasta tener su propio cauce. También he observado que no es necesario esconderse detrás de cien pingüinos armados con sus alter ego musicales, o refugiarse en el ruido de miles de decibelios provocados por una máquina, sino que basta con una simple guitarra, una mujer de madera, capaz de comunicar todos los sentimientos de una mujer normal, pero no más verdadera, de carne y hueso, aunque haya sido cazada por 10 dólares a través de un catálogo. He comprobado que por mucho que llame, el ser humano tiene que madurar y colaborar, uniendo a la arrogante y snob princesa del campanario con el sacrificado y amigable panderetero. He descubierto que una gira puede durar más de quince años, inquietando al rico y creando quimeras para el pobre. Todo esto me lo enseñó un hombre que, según sus propias palabras, "no tengo una voz bonita. Yo no sé cantar bonito, y además no quiero." Un hombre inconformista incluso con su propio nombre, que cambió cuando comenzó a probar la droga de la música. Ese hombre se llama Robert Allen Zimmerman, pero ha sido y sigue siendo aclamado por haber sido "el faro de una generación que quiso cambiar el mundo.", aunque también es conocido como Bob Dylan, el hombre que armado con su armónica y su guitarra se enfrentó al mundo, aunque siga golpeando la puerta del Cielo sin respuesta. Quizá la respuesta está entre nosotros. Quizá sopla entre el viento...

-Página en Wikipedia de Bob Dylan
-Acta del jurado que le otorgó el Príncipe de Asturias de las Artes (muy poético)

viernes, 10 de agosto de 2007

Ya no sé qué pensar. Aquello que amaba por encima de todo lo demás se ha transformado en algo odioso; el unicornio era en realidad un minotauro. Sin embargo, como Minos me resisto a acabar con él, y me conformo con relegarlo a una prisión situada en lo más hondo y oscuro del intrincado laberinto de mi corazón, pero siquiera allí calla. No necesito de ninguna Ariadna que me lleve hasta él, ya que día tras día sus bramidos encuentran la salida sin necesidad de hilos y sus improperios llegan hasta mis oídos; mi corazón se encoge con cada grito, pero no logro hacerlo callar. Sé que su pelo no es blanco, sino que el carbón mancha todo su cuerpo. Sé que nadie desea su cuerno, sino que gritan nada más identificar el ruido de sus pezuñas con el que hace la muerte al afilar su guadaña. Reconozco que no debería acercarme a él, y en cierto modo su solo recuerdo me repele. Aún así, mis sentimientos no están nada claros. He visto las sierras de su boca con serrín de corazones humanos, inclinando su pequeño pero bien aprovechado cuerpo hacia su víctima moribunda, balbuceando palabras sin sentido. Lo he descubierto embriagado de sangre, sin distinguir un corredor de otro, creyendo que delante suyo estaba otro Asterión al que le enseñaba la casa, aunque siquiera acertaba al vaticinar un aljibe o un cadáver. A pesar de todos sus males, de ese castigo demasiado severo de Dios, aún así sigo suspirando por la miel de sus ojos.

P.S: Para saber más:
-Definición muy básica de Minotauro en Wikipedia.
-Jorge Luis Borges: La casa de Asterión (principal inspiración)
-De todas formas, algún día desarrollaré la historia completa, porque no he encontrado una buena versión online.

jueves, 9 de agosto de 2007

Mis dedos se deslizan ágiles a lo largo del teclado. Acariciando las teclas con la punta lde los dedos logro extraer de ellos una melodía que embelesa a todos los asistentes. Extasiada, no puedo dejar de tocar. Siento cómo el público retiene todo el aire de la sala, sin poder siquiera exhalar el oxígeno retenido en lo más hondo de su ser, junto a la melodía que interpreto. Cada corchea que los macillos imprimen a las cuerdas se alza tímidamente, sabedora de que otra la seguirá, y juntas formarán un temible ejército, capaz de derrotar todos los problemas que el público ha traído a la sala, y hacer que se angosten en las entrañas de cada uno. Así, el padre no se preocupa por sus hijos drogadictos, la pareja no se desespera por no llegar a fin de mes, y la joven ya no se acuerda de ese rubiales que le ha hecho daño. La música es capaz de eso y mucho más, puesto que encandila a todo el mundo y no deja que se escapen de ese lazo de seda, que los alza de entre los problemas del día a día, y los transporta a ese lejano mundo de fantasía al que nos escapábamos cuando éramos pequeños, en el que las casas son de chocolate y no hay que encontrar sentido o culpables a las cosas. Estas ocurren, y no debemos preocuparnos por si deberíamos haber hecho más o si podríamos haber dicho otra cosa. Ya ha pasado, y no podemos dejar de vivir el presente para anclarnos en el pasado, aunque es verdad que debemos estudiar el pasado para aprender de él y obrar de otra forma en el futuro, pero es un error vivir en el pasado, recordando lugares que han desaparecido, acompañado de viejos fantasmas que no hacen sino ahogarnos más en ese pozo de cieno que son los recuerdos. Debemos esforzarnos por dejar atrás lo que ha quedado atrás, y dedicarnos a pensar en el presente, pero sin temer al incierto futuro, que puede esperarnos detrás de la esquina o en un partido de fútbol. El punto medio es difícil de encontrar, pero hay que intentarlo. Me equivoco en una nota, y oigo un único comentario, pero el resto del auditorio permanece igual, con esa sempiterna lejanía presente en sus ojos. ¿Qué debería hacer ahora? ¿Llorar porque he fallado una nota? ¿O dejar de tocar por temor a errar otra vez? Nada de eso me afecta, y sigo con mi melodía, a sabiendas de que cuando acabe, y haga volver a todo el mundo, me recibirá una explosión de aplausos, y lo único que me pregunto, pero por simple curiosidad, es si habrán traído ya el taxi para minusválidos que necesito para ir al cementerio con mis padres. En realidad, nada me preocupa excepto transmitir esta energía, esta fuente vital, y el piano es el instrumento perfecto para ello. Hago una última strappa e inclino la cabeza hacia el respetable. Aquí llega la recompensa.

lunes, 6 de agosto de 2007

No llevo casi escribiendo este blog y casi estoy por dejarlo. Sé que nadie leerá esto, pero aún así quería publicitarlo un poco, que pareciese que por lo menos intento atraer a alguien. Me pongo a buscar algo, y encuentro un blog con una serie de consejos para atraer a alguien a mi blog para comérmelo después. Pues bien, hago amistad con el come-gatos, empiezo a leer y pienso bien, vale, a por ellos tigre, y todo ese rollo. Voy cumpliendo esos pasos hasta que me encuentro con 3 letras que han cambiado mi vida: RSS. Como Caperucita Roja antes de conocer al lobo feroz, busco inocentemente en Google esas siglas, ahora más temidas por mí que CIA o Mossad, y me dispongo a crear una cosa de esas para mi blog, aunque hubieran sido más útil unos huevos fritos. Después de media hora leyendo una sola línea, mi garganta reseca de emitir tantas injurias lanza un rotundo ¡A cascala!, cierro el puto (euro pa' la fundación Gomaespuma) internet explorer, añoro los tiempos de la plumilla y el papel reseco y echo un buscaminas. Más calmado, me meto en el blog para desahogarme, aunque si ya esto le evitara un problema a un mono del Amazonas profundo sería fenomenal. Bueno, ya vale de largar que si no me cierran mi casa.

domingo, 5 de agosto de 2007

Voy a aprovechar esta página para hacer mi particular homenaje a mi canción preferida: With or without you de U2. Sé que a algunos les parecerá una canción un poco cursi, pero como nadie va a leer esto más que yo, me da igual. Tras retirar el cursor del play, la batería de Larry Mullen te da la bienvenida a ese mundo cálido y acogedor de 4 minutos y 57 segundos. Le sigue la linea de bajo de Adam Clayton, una linea semejante a una nana que te adormece y te prepara para la canción. De fondo, vagos ecos de una guitarra acariciada por The Edge, semejantes a los rayos de sol que penetran por la persiana en una tarde de verano. A los 30 segundos, el grupo se cierra con la aterciopelada y susurrante voz de Paul David Hewson, Bono, que a pesar de hablar de espinas te acaricia el oído. Las 2 primeras veces que Bono dice With or without you sabes, sientes, que algo va a ocurrir, pero ese algo no ocurre hasta el siguiente with or without you, en el que el terciopelo se rasga, y deja entrever esa pasión, ese dolor, del abandono. Sin embargo, el suave terciopelo se torna hiriente, y las espinas de las que hablaba antes aparecen en su totalidad, cuando grita sin reparo, dejando que el dolor que siente le supere, e inunde tu mente. Después de esta explosión, arrepentido de haberse dejado llevar por el sufrimiento, dice otra vez with or without you, pero esta vez suspira esas palabras, sabedor de que por mucho que grite, por mucho que haga, no puede escapar de él. Ahí acaba el genial monólogo de Bono, sin tener que esperar al tercer acto, pero la canción sigue, y es aquí cuando se demuestra que es sin duda una de las más grandes. Bono se ha desahogado; casi se podría decir que se ha confesado y ha hecho las paces consigo mismo, pero falta la ayuda del exterior, ese amigo fiel, esa hermana capaz de soportarte hasta las 6 de la mañana: la guitarra. Es aquí cuando esta mujer con curvas cobra la importancia que se merece. A pesar de tener tiempo para ella sola, no explota de forma egoísta en un solo, sino que adopta un aire similar al del bajo, completando esa nana cuyo fin es calmar al niño que llora por miedo al monstruo del armario. Ya no es la luz de pequeños rayos de sol, palabras de un amigo para que continúes con tu relato, sino que ahora toma el protagonismo de forma suave pero contundente, y esa luz que te acaricia en el rostro al salir por la puerta, esas palabras de apoyo acompañadas de insultos al monstruo, cambian tu pesimismo y tu dolor por un optimismo tranquilo, y te dispones a seguir con tu vida tal y como era ayer, antes de que la luz de la lámpara hiciese que el jersey pareciera un monstruo.
P.S: Por si os interesa, ahí os dejo enlaces a distintas versiones del mismo tema.
http://www.youtube.com/watch?v=WBqr113GecU ( la grabación original del disco)
http://www.youtube.com/watch?v=_Ye8GLPUVsM (la canción en directo; bono el mejor)
(versión en gregoriano; curioso)
http://www.youtube.com/watch?v=0UyEtlJfG_Q (versión con 2 violonchelos)
Una luz al fondo del tunel. No estoy muerto, pero me gustaría estarlo. ¿Qué sentido tiene vivir así? Sin ti, sintiéndote tan lejos como te siento, no encuentro mi corazón. Sé que lo tengo, porque me duele cada vez que te veo hablar con otro, pero no sé si puede sentir alegría. ¿Cómo va a gozar si no puede latir al mismo tiempo que tu corazón, cuya llave la tiene otro? Sinceramente, no sé cómo no te das cuentas. Debes de estar sorda, porque hasta los muertos oyen el latir de mi corazón, y con cada latido, una palabra surge de mis entrañas. Una palabra que brota arrebatadora, pero que no tarda en marchitarse y languidecer pálida en el suelo. Una palabra que salió de mi corazón buscando el tuyo, pero que se equivocó de salida y nunca pudo dar la vuelta. Esa palabra vive todavía, y espera una mirada, un gesto tuyo, que le permita recuperar fuerzas, y que permita a la vida recobrar el sentido perdido. Pero esa mirada se hace de rogar, ese gesto viene con retraso, y aunque espere y espere, empiezo a desilusionarme y comienzo a entender que nunca vendrá, y tendré que coger mi paraguas e irme a casa, porque lloverá mucho tiempo, y toda el agua caerá sobre mí. Espero que con esa agua se vaya mi dolor, pero nunca tu recuerdo, porque es lo único que me queda de ti, y es el único pensamiento que me obliga a levantarme cada mañana, descorrer las cortinas, y creer que este día será el día en que podré decir "vivo", y no "quiero vivir". Podré decir que la vida tiene sentido, y que no es sólo un recurso de poetillas frustados que esperan que las palabras le devuelvan todo el sentimiento que pone en ellas. Podré decir que soy capaz de sentir placer, y que no fui hecho para sufrir. Podré decir que eres un ángel, y no un sueño.

sábado, 4 de agosto de 2007

Comienzo este nuevo blog con ilusión, aunque no creo que dure más que el titilante punto de luz que fuma alguien en alguna taberna, quizás acompañado de alguien querido, a pesar de que ese compañero, ese camarada que consuela y apoya, no sea más que un vaso, un pedazo de cristal que contiene un veneno creado por el ser humano, como todos los que son realmente espantosos. No sé cómo ha empezado esto, pero todo va a ser en este estilo: reflexiones más o menos amenas alrededor de pequeños hechos, aparentemente sin importancia. Si esto fuese un anuncio, el lema sería más o menos este: el mundo que te rodea no volverá a ser el mismo; las pequeñas cosas cobrarán la importancia que merecen. Cambiará tu forma de pensar, aunque te puedo asegurar que ganará con el cambio. Sí, vale lo sé, un slogan demasiado largo, pero es lo que hay.
 

Copyright 2010 Archivo de las pequeñas cosas.

Theme by WordpressCenter.com.
Blogger Template by Beta Templates.