martes, 22 de octubre de 2013

Quiero saber cómo te estremeces en una película de miedo, en una noche de diciembre y viendo el telediario. Cuántas veces te han empujado contra la pared, cuántos labios has mordido. Si das besos en el cuello o en los hombros. Coges de la cintura o te aferras a una mano. Dedos entrelazados o meñiques enganchados. Si fumas hasta quemar la boquilla o los arrojas a medias. Deseo quedarme en tu mano agarrando el botellín de cerveza, tus labios sobre la boca, tu garganta tragando. Con qué lado masticas la comida. Cuál fue el primer chico que besaste. Cuál el último. Quién te hizo gritar por primera vez, en todos y cada uno de los sentidos. Qué películas comentas y en cuáles exiges silencio. Si te duermes en mi hombro o en mi regazo. Qué ojo guiñas. Tu camino hasta la universidad. Qué cosas has chupado. Necesito saber dónde guardas los libros, cómo lees. No me importa qué lees, solo que lees. Qué se siente al ser tú, sin creerte todo lo que te digo. Cuántas veces has mordido un hombro, un brazo. Cuántas patadas en los huevos has dado. Tus pesadillas, tus fobias, tus manías, tus aspiraciones. Tu política, tu ética, tu literatura. Tu cara al hablar por teléfono. Tus dedos jugueteando cuando no piensas. Tus caricias. Tu mano. Tu porqué. Tu vida. Tu nosotros.
 

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